xu

poemas del 99 y del 000

2012-02-13T05:51:00.000-08:00

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*-*
cuando el sonido por el roce
da la primera sonda mágica
la esfera se halla articulada
toda ella por linternas abundantes y sonares
en arbóreos cilindros
o transformándose en pequeñísimos cilios
en ventanilla de un encaje de voces
de solitarias bellotas
así han de sucederse los carros bajo la ancha copa
para que en aovada hoja escriba:
en la noche fluencia devorarán los círculos
de agua electrizada
y toda una guardia de copistas al carbón
de hidromélicos vigías

y para servirse en sus melismas
-que se anote-
se las llamará erasmo:
adonde él vaya las diversas lavas
capas y capas en cristal fluído del cuerpo del melik
soplando su nombre sobre la mesopotamia

*

diosas en sus muchos redondeles
o en estuches
diosas con sus bucles de hebra nagua
candilantes
y un gnomo que los peina
mudo con un fémur sueña en su parva
los millones de habitáculos aovados
con diosas en el coxis
y en el abdomen calma

*-*
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poemas del 99 y del 000

2012-02-13T05:35:00.000-08:00

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piedra de toques
toda de lomas
de lomos placeres o ríos
sus infinitamente pequeñas duraciones
amatistas en los labios
en los mil de las heridas de la topografía corintia
halada por músculos volantes
por las tablas enceradas
de boj de los acuáticos tallistas de car nicobar
que se graban las espaldas
no en respuesta sino el coro del que brotan
la palabra líquida insinuada
en el grado inconcebible
en el ancho brazo de aparatos de mar
de mares antiquísimos
en el motor del nervio imán: la borda
en sus lugares motores de imprecisas
de olear las concurrencias
e insinuarse en ese lapso de montones
la atónita mosca en el motón del nao alomado
ilume
ilume deslumbrante en su mesmérica irrastreada
a la deriva de su toque

*

esta mañana de menta
tan próxima es gema
porcelana de la isla
donde engarza la mandíbula del canto
lo que no llega a ser un canto
de raspajes inaudibles
de sus báculos
cuando la arena nos lleva
y nos sienta al oído
para que aparezca
el tintineo en cada puerta
en cada lar de té
o al bebernos su dar
o su darnos un templo
y una cama thai
y un enjambre de rostros
en la boca del soto
esta mañana de velas
de alabastro parlante

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galerías

2012-02-13T05:21:00.001-08:00

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dibujos a birome, fecha incierta

*

gale-galerías

2012-02-11T21:13:00.000-08:00

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poemas del 99 y 2000

2012-02-04T13:42:00.000-08:00

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los pies en la encina flotante mojada de polen-pie
cintas de lo que alarga la madera en su transporte agujereado
a orillas de lo lleno: y lo que habrá de destrozarse
y pasa límpido o se dibuja en los bordes, ajeno
por los pliegues de la sala con el mapa séptico
y su lámpara para recorrer el estómago negro
el hambre es ese coleóptero escarlata del terrario
el lampadario pedernal de la noche en su techura
de orbes sublunares
inaccesibles sino en barcas desgajándose en el viaje
o en el salto que se borra
de esos pies los cuerpos que nos pasan como nubes sagitales
cirúleas de la hoz que va a alojarse
que dispara su arborizada fluencia de saetas
y no acaba ni comienza más que por su estela
de cuerpos satélites sobre el remolino de cabezas
pasando por el séptuplo
de cabezas empujadas, pujándose al sol
y a las rejillas de astrales alfabetos arden
y aparecen en la boca los polvillos de la fiera en su nube
la cabeza volcada sobre el hombro del planeta

*-*

poemas del 99 y 2000

2012-02-04T13:30:00.000-08:00

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el ojo se penetra
de os la boca negra
en cánula delicia
radiando la arbórea
de una ráfaga se oye
la mar tuya y dorada
en la saya desnuda
o en la keza
su intrigada fruta
de rama húmera y enrama
bebiendo la amarilla
de la mano o maniglobo
o en un chorrillo rámnea
numerosa se la lleva
a coces en la nube
una cadenciosa indiana
acercándonos instantes
sus vestigios
hilándose de hierba
esos instantes que pasan
de uno a otro
en la cabellera de la pipa

*-*

galerías

2012-02-04T12:32:00.000-08:00

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galerías

2012-02-04T12:30:00.000-08:00

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+galerías

2012-02-04T12:28:00.000-08:00

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+galerías

2012-02-01T06:30:00.000-08:00

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series del 2000/2002 de pasteles al óleo y crayones

*

galerías

2012-02-01T06:26:00.000-08:00

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galerías

2012-02-01T06:23:00.000-08:00

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videos

2012-01-29T14:43:00.000-08:00

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*-*
XUTOOBE en you tube: "palotes para la comprensión del universo-
atención: incluída aparición de nakh ab ra, o nakh ab ra va viniendo,
en las selvas de la estación valis!

*

otros poemas sueltos en "fragmentos"

2012-01-27T06:59:00.000-08:00

*-*
*-*
conozco esta lluvia.
conozco esta noche de corazón intrigante.
todas las respuestas están sueltas al improvisante
para que tome lo que pueda.
el gato sólo merodea, no está solo.
alejándose del árbol de humo,
raros recuerdos bajo las estrellas.
cuerdas inmitigables
transportan las gotas.
el corazón canta su lento viajar.

*
tumbo la bicicleta de su cuenco
y de su trompo retirado
bailan los cuernos.
otro cuenco me ensarto,
aparto la imposición del caso,
del poco y del casi,
del casi de la cola interminable
de mitigar,
ciego en el índice atado.
en el bolsillo la cajita de músicas
o de mendrugos,
retenerse a cada paraje solitario
donde una pluma concibe la armadura.
pero acaso un plato volador
es el que desarma el espacio.
basta de soledad epistolar
que en el bosque no se dicta,
ni atestigua nada
la pluma que camina.

*
no caben dudas ya de los vapores
tripulados.
mientras el sol dilata las horas
del agua.
las garzas atraviesan el incendio
de la piedra roja.

*-*

galerías

2012-01-27T06:45:00.000-08:00

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*-*
manchas, làpiz, tinta china, sobre cartones de un viejo album de fotografías,
alrededor del 2000

*

galerías

2012-01-21T10:06:00.000-08:00

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poemas sueltos en "fragmentos"

2012-01-19T06:26:00.000-08:00

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hay niños en el rayo de plata
el ciego debe ser el vigía
bajo el árbol de reunión al oscurecer
ruin señor del noroeste
lleno de eucalipto gestual
sale de la maleza como un puño de tierra erguida
en el sudoeste los labios se empapan de música
diciendo cosas a la perra de playa errabunda
marineros que ya no envejecen clavados por estacas
taquería rota en la penumbra olivácea
el rojo de todos los restos olvidados en las aduanas
el oro robado por el ojo paja amarga
besando besando furiosamente el vidrio donde
resuena siempre la memoria mosca
saluda al ojo de la reina del mar
vestido de falsa negra con crescencias y corceles algas
los soldados tibios se masturban si pudiésemos oir
con bufandas de turba
y unas vendas solteras venas
ser el perro montado por los niños y adornado con plumas
ancas de caballos para mejillas de gauchos
surca la tropa un maleficio de doradas ruinas narcóticas
cual si fueran a piscinas silbando sobre tablas de caldenes
los soldados siberianos tarareando ticket to ride y haciendo dedo
rodeados de niños que los drogan para robarles las botas plateadas
y los abrigos que bailan en las fotografías movidas
el rastro es de ginebra y de un cigarro con que el ufólogo se contenta
chupa el órgano furioso de pieles unitarias
bajo el sol entrerriano la carne es un membrillo negro
el sombrero se vuela entre las pajas mudéjar
por el ajenjo la alpargata se subleva del rencor del universo
en la escansión azufrosa de una pata moza
fuego de los veintitantos y tantos mediodías
en el cerebro acovachado de los esteros
cuencos sosos de rotos panderos
tristes pendencieros con el orto frío
se deslizan a una luz contigua
que continuamente les chista
como querida entre azucenas
estrecho òleo a un pulmón desierto
tras luz voraginosa que está abierta
tras la boca roja que los almuerza
imanta una llovizna suicida
la muselina se entrega a la barranca
se descuelga del éter como percha
limpia la víscera en el plano de inquinas
aliviando de labios todo un planetario
estrella roja hígado perla
colgando sus dulces deleites
delirados de leche arborescente
jugando a hincar el canular
en el ojo demoníaco
...

*-*
*-*

galerías

2012-01-19T05:45:00.000-08:00

*-*
*-*
mix de pasteles al òleo, tizas, làpiz, crayones, ca 1999

*

poemas sueltos en "fragmentos"

2012-01-14T14:16:00.000-08:00

**
señor Nimbo muda tensiones
sudando la barra persuasiva
con andrajos de densidad relativa
y una calle que no habla por cierto de retorno
cuántos niños en sus escaleras de agua
son absortos por el baño del sacerdote tebano
pero nunca el desierto
pero nunca un límite apelado
sino al costado, negado, bobo en nubaciones
oh las nubes que te traducen
esas horas de las mágicas estribaciones
y así todos pasen
pasen para que pueda, al fin, desaparecer
ah, desaparecer en un sueño enroscado
las pistas de todos los vientos dilatadas
para la noche en que ingresamos
egresados de los autos reventados
decididamente no nos hallamos
ni al resplandor de un grano
porque ese grano se hace gema
buen oído abandonó el nombre
de allí que bajara con vástago miedo
la cara de témpano para el corte del instante
siéndome reído luego un deambular
en series destrenzadas sin estaciones capturables
por morderte tu lengua de poder
un pase y vea en transportación de vinas
sobre cartografías dictadas por alambres
al dar la vuelta por el pez y fue tatuaje
con pedrerías de liendres vino el lance
tartamudeando la mano en tentativas
tras el ruido de pasos triturados en la flor
que ya podrían trastornar una colección de daños
perder del dominio los cabos, tiempo suelto
sueña señor Nimbo unos enganches materializables
raras materias inclinadas sobre el vaso flojo
y lo que bebe de ellas, la psicosis de la forma
trazo de uña bestia entre máquinas gemelas
introduce en una de ellas un nuboso diagrama
el primero que dijo ser el primero de los dos
y el anteúltimo en traficarse por colirio narrativo
hay una forma que se esconde en el plato vacío
voces que desgranan el soporte vestido de vós
grano de hambre para sabios colgantes
cuando el sol se puso, el loco hizo el dibujo
en las carbonizadas paredes de un puesto de fronteras
ese trazo era la firma de bajab
Nimbo anda la arena
o el mundo una guerra de irrisiones
con su suela pateando la roca transpirada
siguiendo por la grieta no cimentará belleza
aunque su canto transporta carne
tormenta antena no capta audiencia o ministerio
doctor misterio si la tos comienza su silbar
dilecto de sembrarse y en el labio plugar
como sabio enredado en divinora liana
el rastro tras el séquito no quiere regresar
ni contar la fertilidad del movimiento que lo consume
infundiendo vilos en el aire torcido de pájaros
así como las sombras ya habitan gato
saltando a sus fiebres alambres aliados
rabos sin descanso contra los arrecifes
donde flota una muñeca con el rostro de
stephane mallarmé, qué triste!

*-* versionado poema encontrado en "fragmentos de aria colocado a sus pies",
2002/04

*-*

+galerías

2012-01-14T05:41:00.000-08:00

*-*
*-*

galerías

2012-01-14T05:39:00.000-08:00

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*-*

galerías

2012-01-14T05:37:00.000-08:00

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*-*

galerías

2012-01-08T15:08:00.000-08:00

*-*
*-*
serie "del tigre"

*

+galerías

2012-01-08T15:04:00.000-08:00

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*-*
serie "del tigre" (y derivados, derivas), pasteles al óleo y crayones, ca. 1998/9

*

escritura KABUL

2012-01-08T12:55:00.000-08:00

*-*
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escritura KABUL + paisaje-escritura para KABUL (gabriel cabuli), 2011/12

*

galerías

2012-01-08T12:52:00.000-08:00

*-*
*-*
pasteles al óleo, tizas, crayones, lápiz, ca. 1998/9

*

aday:donai

2012-01-06T06:34:00.000-08:00

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comme es aday: adán er es
e sensa arasa a doblemente ver
a ver
adónde llama fonándose siquier
"namaranami
naray na
naranmamani
armani
sabbatta es abel
"si
papiere no paquet
a picto-fonen dab-a-dab
as r'osa
settimana anta la 3 as munda
alla falangue de tintura
an río ta ipiranga
"ajá
que tanto yeti cono noi
con la corvina casi 3
tresciento escalzo nume
numeral ni sabere un mare
ni a la parece un rulo de gossert
con mon bien en la colcha
o la bolsita de m y shen
m'zen
"shan fu por instrumenten
mente mare briega
la primera y la segunda
a 3 de o
o 4 a d
tu fémur feng
kio-futu-sheng
ce-les-tes-gal (mumuachang)
ga-ce-la-gal (persian arc)
"e ce-les-tes-lan-dan
cap-am-pal-a-wan
pic
pic
liqui
liqui
"adami er x.: as numa
o ar valeria
o'sheng o'the yet
i en cuanto ment
mament
"makong governor humeando su back up
tan greek
tanit
tan island mohammed tante come iga
nella sacro gorra: de pie
oiga
el papa-muela de la saca del croupier
y hoy dimani:
'n'rente nane 'n'moxa mostafá
que yer y nane
qui yet'o a r'asi dente'l dima mangiamento
del eye-writer ma' derma derma generale i
mane de oxeré con los calces a miami

*-*
*-*

galerías

2012-01-06T06:11:00.000-08:00

*-*
*-* fibras, 1997-

*

números de gesta

2012-01-04T07:06:00.000-08:00

* este texto, y el que viene, fueron apuntados para mechar una performance de stimu, realizada a fines de 1999 en un lugar llamado "la casa del estudiante". creo que, en ese momento, stimu se presentó como trío (nakh ab ra, mariano ducrós y quièn les habla) y la perfo fue un playback!

*

primero la abducción de la germana
en el año del eclipse
el eclipse mundialista en el salón de actos
es la rosa patria
fatua de la cola de la nave
durante el día de elmo
o del toro según otros
el ogro del boxeo
con expectantes enviadas
segundo el dos relacionado con el sueño
el sueño de las chicas por lo bajo
rumbo a los poblados numéricos
o al número del médico en la piedra
del cinto del indio bajo los muebles
o sólo bajo la mesa
leen los mancebos coloniales
con noticias de una colonia de canes
o de carnes asadas do ese año eurípides
pampa
venido del gannon
en tercer lugar su barba de tesauro
a tiempo cepillada para las exhibiciones
de comedores de sopa de aceite
que se apuestan al buñuelo mas
los de barba plato hondo
a una escolástica del buñuelo
cuarto nos anuncian el arribo
de las selenes mestizas
saludarán hoy desde la galería
hacia el salón de guirnaldas
de pared a pared
como la posibilidad de tocar
algo nuevo de ese cubo
como patio de lesa arquitectura
o muy del floreciente carcelario
entre la acelga
quinto para interpretar a los adamas
quiero unos niños bordados
sobre dieciséis varas de regias colchonetas
y bordonas a imitación de los jam-jamelgos
pastando en el celeste de la gesta
quedarán sus negros sextos
obnubilados por las naves sarmientinas
como potros para una muy
gimnástica barbarie
en las planicies oquendas

*-*

+galerías

2012-01-04T06:42:00.000-08:00

*-*
*-* mixta, hecha de pasteles, tinta, làpiz, papeles rasgados, ca 1998/99

*

galerías

2011-12-30T16:33:00.000-08:00

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pasteles tiza y làpiz, 999/000:
"sueños de pig"
"más de keiko por la mañana, tabla al mar"

*

fragmentos=17

2011-12-27T07:03:00.000-08:00

*-*
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dopado de luna en la teja, diciéndole a la noche: noche, ya estoy en la teja, noche...ya estoy en la teja...ves, noche?

"cuando salgo no puedo más, me meto en un bar, avanzo hasta la barra, allí me encuentro con unos marineros chaqueños, están charlando pero de pronto se detienen, hay una mirada, un mundo que los difama, entonces -con una gran, gran lentitud- giran la cabeza a un tiempo que no coincidió del todo con aquello que se interpusiera, encontrando sólo una vaguedad, algo que casi pudieron recordar, bajo el sudor de la ginebra"

"estoy disponible, repito, ESTOY DISPONIBLE"- digo con voz potente por el radio. luego, se produjo ese silencio, más allá del silencio me pareció venía una piedra, que todo se volvía de piedra, una eternidad llenándome de escalofríos. levantándome sentí pisadas en el techo, de golpe salí al sol, desesperado, el sol me bañó y el cuerpo que se había estado formando se volatilizó, sencillamente, y así de pronto sentí un goce, una alegría, en mi cuerpo nuevo, que casi sin darme cuenta me fui bailando y tarareando hacia la playa"

roderick se puso el tapado, la noche era fría, los parroquianos intentaron convencerlo de que se quedara, en noche tan cerrada, roderick simuló que sabía, en su despreocupación perfecta para caminar cuando no se contuvieran, los parroquianos, el terror de que se toparía con el lobizón, el entrerriano, en la noche gélida, en fin, que desistiera, pero roderick palpó el mudo y la sonrisa, al abrir vino la brisa mordisqueándole la cara, y se marchó

"pues: metemos a todos en un bote navegando a puñetazos hacia la garganta del niágara. es una película muda, un montón de enanos trepados y dándole mordiscos a un gigante chillón, vestido de superhéroe de lycra, este gigante va orinándose encima la cebada que en jarras abundantes se tomó para darse el ánimo de la escena"

"eso es muy común en casi todos los comandos y unidades tácticas, esas tardes de sábado cuando se proyectan películas y aprovechan entonces los soldados para alborotar, en los cortes de cinta o mismo en medio de la película, provocando todo tipo de situaciones confusas y en las que suele darse el intercambio, la entrega de sustancias solicitadas, las cuales se pagan en moneda pero también en forma, como suele decirse, de visitas nocturnas"

john es sólo john, pero unas pocas veces es más que john. es algo más que no es ni john ni cosa alguna. esto john ya lo comprende. ahora mismo john es una entidad que no está en el cuerpo de john, aunque de hecho es su cuerpo y lo opera

*

+galerías

2011-12-24T06:02:00.000-08:00

-*
-*
fibras de hace al menos 1500 años

*

galerías

2011-12-24T05:59:00.000-08:00

-*
-*
tintas chinas de los albores, del 97/98

*

+galerías

2011-12-24T05:56:00.000-08:00

-*
-* fragmento de "soy nada simpático", de muchos años

fragmentos=16

2011-12-19T12:59:00.000-08:00

-*
-*
en la baja ventana los ojos de barcos majestuosos, porque -dijo genevieve- me traen los sonidos del mar, echada sobre la arena, comienzan a deshacerse las razones, razones como tibias calabazas, nos posamos en el jardín de la antigua casa del alba. porque tus razones, querido -continuaba genevieve-, nubes, nubes sopladas. miraba aquellas florecillas en la ventana, ah, y era soplada, flotando sobre la arena. cortinas que apenas le cubrían le traían el escuchar a sam, cuentas de polvos que contaba. una mañana pasaría meses ante la puerta murmurando quién es? quién es? vamos quién? vamos quién? no sé; luego, fuera de la casa ocurrió algo, unos gritos que no destemplaron a genevieve. benéfico es que nada se defina, que todo sea como indecidible. beatífico. los locos son hombres santos. sólo una repentina lluvia reclamó por los que estaban en casa, mejor: que estuvieran, eso les pedía. el espectáculo de luces al salir el sol sobre el jardín llevó a los invitados con periódicos sobre las cabezas a tantear esa blandura de flan que les pensaba. a la salida, sam siente que quizás lo encuentran algo irrisorio, patetiza. familias enteras con su habitual encono mal disimulado, al ir a pisar aquellas flores amarillas, al venir a pisar nuestras riquezas, cualquier riqueza lateral, cortical, intercostal, intercerebral. pero que nada se declare -corrió ridículamente sam-, no responden las pisadas, el gentil de patas de elefante. era otra vez ese niño tan extraño, estaba ocupado siempre en ese ojo que lo transformaría. tu ojo tiene que comer -le dijo el niño, al alejarse riendo. luego llegó a shimana, se sentó a la puerta a esperar que los sacerdotes salieran (del salón de belleza). "no hay que ofender el despertar con esas adherencias". a qué podía referirse con esto? no lo entendía, y le daba vueltas y vueltas a la mesa. más masitas, caballeros? -se llenó genevieve, la señora de la casa, hizo una pausa que resultó inesperadamente divertida. procedía como a citas por árboles de ausentes. aunque era más que probable que los "presentes" fueran fantasmas. eso pensó su linda cabecita, sobre todo de los que insistían con el por favor. fue cuando alguien, de pronto, expresó: satanás! soltó la taza. en las antiguas, enormes habitaciones resonaba un olor tenso. oh! qué le sucede?, preguntó genevieve. estaba triste el capitán, estaba como ténue nube. a la altura del balcón las vistas eran dejarse escapar, rodar loma abajo, hacia las callejuelas que cruzaban el horizonte. el capitán se pasó las manos por la cara, como arreglándose unos tirones. consideraba todo por una especie de rebote, en la vulnerabilidad de las fincas al oeste de la tarde, interrogándose sobre cómo iba a vivir allá, en aquella caseta de poeta, mirando pasar los trenes? se respondió que de eso se trataba, justamente, que ya estaba en su nombre. "exceptúase el nombre de montaña", oyó decir montaña por los altoparlantes. como que era una mañana lluviosa, por supuesto el paragüas le incomodaba, le dijo ve, ve. entonces aminoró la velocidad, le ensanchó el aire de la costanera. allí estaba la casa, con sus ventanas bajas y su cierta calidad de presencia. tenía, por cierto, ese color indescriptible, que le dieron esas ganas de desayunar, le abrieron un apetito de vincent. a pocos metros del apetito aquel las gentes se reían de unos danzantes algo moribundos, se hacían llamar "danza rupestre". pero al menos no han acabado de alguna profesión -pensó montaña-, la ocupación helada. pues se los imaginó pidiéndole algo adecuado, que fuera eficiente. querían penetrar en el altillo donde trabajaba, descubrirle el alias. pero éste ya se había imantado sin saber a la barra del "copacabana". como que era una mañana lluviosa en que le habían dejado una carta, o una caja. el rótulo decía: a la gradiva, mon amour. entonces es que alguien se le acerca a la barra y le dice: LO SÉ TODO. y ya casi en un domingo, venir a expresarse así -pensaba el doctor-, este muñeco decididamente lo ignora, se le escapa un hecho fundamental -caviló sobre el boceto anterior. era la carbonilla de una jovencita mediana, de más que mediana, los tontos cosméticos. pero todos sus miembros, sus componentes eran oscilantes, mordiscones le atacaban el eje por diversas partes. "la criptografía es algo muy corriente aquí", le dijo el americano que sabía. y oyó cómo hablaba y balbuceaba y cómo iba acumulando unos factores que resultaban verdaderamente una catástrofe. una absoluta catástrofe. lo sé -respondió el americano, aliviado, tras lo cual lo invitó a retirarse por él (sic). así que traspasaron los cortinones, allí estaban los sacerdotes, en el "salón fumador". en algún momento, uno de ellos estaba parado frente a él, en su cara, diciéndole, deletreándole casi: hoy hemos comido MUCHAS MASAS. perfecto. había que ignorarlo. fingiste una tos y saliste. por la calle tomaste el zig zag, los callejones. ya en el departamento, ataste y embolsaste los papeles, los legajos, las cartas. nada consiste, pero insiste. de pronto, hay golpes en la puerta y la mujer no es esperada y pasa. pasa y hay como manchas de luz, como volutas que provienen de ninguna parte. esto te llama mucho, pero no decís nada. todo lo cual es muy visible atacado por los nudos como estás. mediante alianzas espurias intentan atacarte, atenazarte. pero tomás el arma de la gaveta y ya tenés la pantalla que es esta mujer que te abre la bragueta con miradas de sorpresa falsa. antepasados que se alzan, contrapuntistas en los mostradores y los repartidores de sistemas paranoicos, policías de todas partes para hendirte. pero, dónde estoy? "te acordás de este hotel?", la preguntó una voz de mujer, que le llegaba como desde una cueva. hotel de bengala...debe recordarle algo? acaso el carrusel en medio de una plaza, un laguito con patos, una blancura que estalla. y nunca estalla. mientras genevieve se ducha, es uno de esos momentos en que sam se halla agradablemente, no tiene propósito alguno. la luz del sol a veces vuelve, pero antes le llegan rumores de esa luz. es raro, le parece que la luz OYE. este pensamiento le hace moverse, le estímula algún ruido para que genevieve le llame a la ducha. entonces sam presiona el picaporte pero no puede, algo lo llama y al voltear de la cama surge una imagen, un apurado boceto de algo que no ha tenido día. la ha adquirido así, en ese instante, sin hesitar. es que se queda en la perplejidad de la puerta, embobado, sin darse cuenta. es cuando genevieve comienza a cantar, si bien le parece a sam que es como un eco. piensa, algo extrañado, que el canto y la mujer son cosas que no deben confundirse, cosas completamente diferentes como las que ya venían avanzando. el cambio que produce ese canto en las cosas, entran primero por el siseo de la ducha, lo envuelven. volvió entonces a sentarse en la cama cuando el llamado del teléfono lo sacudió. atendió. era alguien que prefería no hablar, no contestar para nada. lo supo así, de pronto, de alguna manera entendió ese silencio que lo conocía, es decir que era él mismo de qué otro lado? y él tampoco decía nada, claro, y se asomó a la ventana justo ahora que genevieve insistía en llamarlo, en pedirle que le llevara algo lindo, algo ondulado. estaba claro -pensó sam- que debía pasar a modo automático pero no sabía cómo. esa era la clave del modo automático. un chasquido, inclusive el tarareo de una melodía de moda hacen a un estilo, acaso a un no pensar de ondulado estilo, todo lo cual, de cualquier manera, quedó rápidamente enterrado, pues había tomado la guía telefónica y pasaba las páginas furiosamente. a quién quería llamar? con alguien tenía que hablar, con alguien que le diera una palabra, en ese instante, palabra que necesitaba para salir, no para dirigirse concretamente a algún lugar, una palabra para andar, un ejemplar de máxima brevedad y suprema potencia, una palabra con la que ya no quedara ninguna duda. y, a decir verdad, a montaña se lo masticaban las dudas, las eternas vacilaciones. alcanzó a ver, desde impreciso rincón, como penetraban los hombres disfrazados de enfermeros. le pareció que hacían reemplazo de algún tipo de contexto, con toques, con esas muecas al aire. entendió que esto debía de hacerse de manera precisa, total, de lo contrario quedarían flotando en el espacio como trastos indefinidamente. ahora, lo que a sam interesaba sobre manera era la forma en la que ella, genevieve, acomodaba los trastos, los organizaba dando en relaciones insospechadas. el doctor en ese entonces se rascaba la barbilla por todo comentario, es que más bien no podía considerar nada. era un alelo, una alelitud tal que no dejaba resquicio alguno, había volado toda resistencia y así se quedaba contemplando todo aquello, olvidado hasta de fumar. y además -observó- ya no llovía, en la mecánica de la ventana, y era tan pero tan deseable que lloviera, que se echó con la boca abierta para atrás de una filigrana que le corría por la frente y la estrella tocando el borde de la chapa. porque ahora venían saliendo los que no quería ver para nada, ni cualquiera ni en cualquier conjunto. se sentía sofocado de esas caras que tiran de la suya y la borronean, esos pájaros de una lotería que los entretuviera. pues él sólo quería entregarse a todo lo que fuera virtud de un resplandor, y sólo eso, flores de un día john

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+ galerías

2011-12-18T19:05:00.000-08:00

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'''''''''''''''''' dibujos en fibra, 1997/8

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fragmentos=15

2011-12-16T06:37:00.000-08:00

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_________randall se quedó un momento en el auto, la luz de proyector de semicielo contra la aguja del mirador, tuvo que avanzar una vida para encender un cigarrillo y salir muy suavemente, no era tanto un sigilar sino las vistas de una serie inconsistente de gestos, de ínfimas acciones distraídas, que disimulaban, él simulaba un dominio en el hecho de estar desbarrancándose, de alguna manera, porque en otro "plano" y a unas cuadras él ardía en el auto, se hacía pedazos, y ahora, mientras caminaba hacia la casa, y abría la puerta, sentía una puñalada, una que le habían dado del árbol junto al que pasaba como pasan los árboles, por unos ojos entrecerrados qué serpeos callejeados, y de esta forma no estaba seguro ya de estar recorriendo ese pasillo, de sentir de pronto esa urgencia de ir al baño, y cómo saber que esa puerta era de pozo recién para caber en tal cubículo de estrellas de un segundo donde le prendían fuego del arbusto y sostenía la heladera de una rama como un bufo del oráculo sudado de acetatos que le goteaban una memoria de candiles en la sagrada vena, esa vena cuyo tajo era una venda que le repasaba el influjo de sus horas de bachiller llevadas por la lumbre prieta y sahumando la gruta de las sábanas oliendo a duna, a la Gran Duna de las horas orificiales como bolsillos de adolescente que viaja en su pupitre caldeo, ese jóven tironeado por edades monstruosas, era un randall al fin y al cabo el que venía consternado en el retrete, curioso por el arma en las blanduras de su bolsillo, mientras fuma de ese sismo inesperado por el saco portador del hardstanding, y entonces le hizo contacto así, de forma casi imperceptible, unas pulgadas de sonido compuestas de toses y de capas abriéndole a un cuarto por esa hendidura, haciéndole nicho, orificio a las abluciones sonoras, ellas de las telas invisibles y planeadoras que conforman todas las cosas, cuando oír era ver, ver que era randall haciéndose lugar, sacando la mano con el arma como para, tirándose del cabello, hacerse lugar en el agujero o en el grano que se desplegara, una mosca hinchada por el pelo, por el bigote de randall, tirándose del gesto preciso para dar en los biombos de goma, un viento helado le quemaba las mejillas, aquí también llovía, andando entre los arbustos, andando randall alcanzó un resplandor, y este resplandor lo fue depositando en un campo donde había unos seres de fuego, regando larguísimas copas dos caballeros con piernas como juncos y brazos muy atrás de los añicos hacían risas, echando hacia adelante las cortinas de sus años como añil segado, el primero y más imprevisto, ya de jóven, trayendo en la mano un candelabro para, con voz de barítono, pedir que vinieran a encumbrar el cairo de fuego, le quemaban el metabolismo los tres chicos de los cuadros orgánicos, eso sí, y por eso, confiado todo en el derrame aventurara una suerte de esgrima con esponjas que dificultaban su acceso, el dique de los amantes era una marea de crêpe, oleaje que traía el barquillo sin fondo de unos sepultureros a domicilio, venían vestidos de toreros contra el maniatado seno temblando de los jóvenes, allí el oro proyectaba su anillo, entre sus cabezas en yemas, y de allí randall alcanzó a ver se abría como senda de arena, volados de bosques y de arenas ahogadas, proyectadas en una lerda luz cuando randall pedía

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galerías '73

2011-12-13T06:52:00.000-08:00

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________ datados en 1973. el segundo tiene una anotación de la maestra, algo así como "concepto de abajo y arriba"

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galerías

2011-12-10T06:20:00.001-08:00

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* * fibras, 2000 + - : "piegelín", "camel carnel"

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galerías

2011-12-10T06:18:00.001-08:00

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------- tizas, pasteles al óleo, lápiz, 1998?

galerías

2011-12-10T05:51:00.001-08:00

**_______ galerías: husmeando en los altillos, en las polvorientas cajas acumuladas en ellos,
uno transformado en el espía de uno mismo, agente fotografiando y traficando de alguna manera el material, esa pequeña y caudalosa "obra" almacenada a nuestro nombre pero de otros que fuimos, porque ahora aparece un "nuevo artista", cojeando como el personaje de la dama de shanghai, artista-agente cuya dedicación es fotografiar, multiplicar imágenes, versiones que ya son la "nueva obra".
en este caso, pasteles al óleo, restos de pasteles también, de láminas sacadas y unidas vueltas como una resina, hechos entre los años 1998/9: "gasdurk", "matambre sagrado", "antonino el poeta"

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fragmentos=14

2011-12-04T10:01:00.001-08:00

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(...) como privilegio para entrar enfurándose en la cafetería y entre los puñetazos divisa al ex presidente del sindicato de extras con los ojos abrasados. era el segundo desde que se marchó haciendo vista por la carretera rumbo al parque de atractores, sacudiendo nerviosamente los postizos, esos postizos pozzi de otros más brillantes días. el inspector quitándose la máscara de la risa de breshnev para el necesario ensamble de color que le guiñan hacia los vagones semivacíos en cuanto el ticket le parta la cara y al ras un coro de piernas al suspense. digita entonces las sospechas por el fonen y teledirige la radicación en lo último y casi atravesado de ese tren con esquizoides de domingos a la tarde. al cabo ponen tela a la rascada del boliche manoteando el esqueleto que les aguarda en una esquina cuando fisgonean los agentes de aquella curva enquistada. a la primera bengala saben encontrar el pasadizo que los lleve a una trastienda de muñecos que les rinda los disfraces para cuando el boulevard se apronte. y no descansen el veneno la bofetada de caireles que les van a ver, a poco de vislumbrar la ganancia de franjas más concurridos que chorreados villorrios sus camisas. será preciso increpar los lobizones desde esa sombra pugilista al coteo de los callejones, siempre entre festones policiales cuando picaron bastante. duros en los botellones no les embroman con el vidrio, se emborronan descorchando los petisos una espuma de cirujas corriendo por la botonera. pifia cambios con bemoles pero con todo siguen su gruta si el desboque es consistente contra el destino de rejas que les quieren empanar, flamear de camisetas caribe al sur, flamear que perdura en la sonrisa del jefe de la C.I.A., meticulosamente. ya por la mañana el jefe randall se puso la sonrisa, quiso irse a comer un chivito, antes vivificó por el retrete. pasó por un suceso sombrío, algo después, en el elevador, pero no le dió por confirmarse en los zapatos de un cuerpo arrastrado a través de la puerta vecina bañado en la luz del mediodía, era el momento exacto para peinarse y ser oscuro, dejar mensajes en el contestador de alguien, de pronto no poder recordar a qué se debía que llamara a ese número inobjetable, y sin embargo no poder relacionarlo con nada, aunque luego apareció, se aproxima el aroma de una mujer cepillándose una larga cabellera de cobre, aún húmeda, casi sofocada pero resplandeciente, en ese gesto de pintarse las uñas de unos pies algo gruesos, algo que tenía que ver con una estancia en las afueras, allí justamente donde se asombraba, sin esclarecer el motivo, no dejaba de alarmarse por los cambios que se sucedían en forma incesante sin que hallara el lugar, la forma, más aún, sin que supiera qué ponerse aquella noche -en que parecía flotar una desgracia-, ateniéndose más bien a esa pereza continuamente argumentada, casi sin que se notara que le temblaban las riendas, bebido ya de manera notable, de manera de ya no poder volver pero además sin conseguir esa erección que prometiera, oportunamente, para terminar o empezar caminando, fumando monte en los parques del ayer y casi entre los niños que blandos lo rozaban, bettina casquivana ya en sus juegos le perpleja, le hace notar lo inquietante, inhallable ya en bill, en su hijo william, y él, sosteniéndose la máscara, le daba la razón, bien a su pesar, encontraba algo extraño en sus gestos o en su risa, o más exactamente en su falta de risa, pero como de costado, desde el rabillo en que él, ramón randall, se dispone a encarar todas sus cosas, todas esas pavadas pero bien distribuídas para el hacha de los días, los días sin incidentes en particular que remembrara desde el auto hacia pocitos, cuando bajo la lluvia las luces se acercaban o alejaban independientemente de su marcha, la del hule con su fooossshhhhh por el boulevard caliente y mojado, ponerle al auto dos palos y a un par de cuadras de la costa cruzar levantándose las solapas, sopesando las llaves de esa puerta que inesperadamente tenía rebuscando una posición, una cara itinerando en tales penumbras, mujer que estuvo hasta hace poco por el deshabillé sobre la cama más el aerosol, los rociados (de talcos, microgotas de alcoholes, esencias micronésimas) randall bebió, escasamente sorprendido por la sombra, la silueta que fugaba unas escaleras que necesitaba la escena, para descender hacia el concepto americano de paisajillos en los descansos, donde aprovecha también para descender de la memoria, por soplarla y cruzarse hasta el bar donde gritan que fue posición adelantada, que el delantero ha pretendido burlar la línea, el límite, confundiendo territorios, es lo que lo dejará al borde de la expulsión, mientras los empleados de sentencia le piden airados el gesto arrepentido, repetido desde las nalgas y exacerbando el puto parroquiano desde la platea policial, es justo en ese momento que randall, entre el constante sobreimpreso publicitario, se da cuenta de algo y sale picando con el auto, donde las interferencias no le quitan nada, aumenta la radio pinchada de mensajes larvarios, allí el relator se potencia en nuevas y constantes relaciones entre esos fragmentos, y es cuando oye: vaya a cascabel...vaya a cascabel...entonces la calle cascabel sale como un brazo algo atrofiado de ese centro fundamental que es el estadio, randall sabe que debe de ser una vieja casa tapiada de dos plantas, debe por deseable, porque es posible, así que abre la ventanilla y apaga el motor y suspira frente a ese fondo de muñecos monumentales, que podían ser olímpicos aunque justos en su ser para arder en la evidencia de que se enmascaraba, randall, nebulizándose bajo los reflectores (...)

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fragmentos=13

2011-12-02T06:25:00.001-08:00

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transpirado, comiendo chucrut junto a los rusos por la noche, siento ganas de terminar con algo. lunático de laberinto refinado, sobre todo para aquellos bellos enamorados que se besan en el parque, les dedico unos cánticos. me digo: que venga (lo que halla que terminar), aunque me cuelo cuando me vuelve esa no sé qué rara sensación y me aconseja darme prisa derribando los espectáculos al paso. acude esa sensación no tan circunstancias paladeadas sino unas influencias, cómo decir, como si tocara, trocara alguna otra especie y estaría encantado. "el señor poe ha terminado", les dije yo, poe, sereno, lleno de confianza, a la plana, en el acto de entregarles el informe sobre lo ocurrido. entonces guardé mis cosas y me retiré socarronamente ante esas miradas de ahí va el loco. entonces me guardo un buen temprano, un tempranillo para estar guardado buen tiempo, gusto que se irá brutalizando. pero la casa está muy fría, siempre, y yo me voy quedando quieto, intuyendo un feo merodeo. el ciervo de hierro está contraído a su mirada de ardilla, pisadas celosas, presencias invasivas. el recuerdo más duradero es en verdad diagonal y sin color, o su color desde allá no importa. el color que es ya esta melodía que me llega, en la medida en que renunciaba. me paseo con el revolver varios días silbando aquella melodía, me paseo detrás de las puertas

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y ya nada sería igual, sin dudas. el inspector no era para siempre el inspector. cómo hacerse un permanente usted, si fuera yo, le preocupaba? y pensaba, si fuera ese que avanza por la calle y no quiere ir a su casa ya, uno más, quizás, en el trasmundo de nosotros, que al caer de la tarde entrará en el bar del hotel, saludará a alguien, pedirá cascarilla con soda. podría decir: hay muchas caras por aquí, pero ninguna es para mí. es que es él, el agente sin cara. ese que va a volver a la casa, donde lo espera la mañana y la foto de la esposa china, aquella que lo abandonara una mañana como esta, de exquisito abril. fue un día en que le expresó faltaba algo, faltaba el arma en la gaveta y las ganas de meterse al automóvil a mucha velocidad y a cualquier parte, disparado del nivel de conciencia sublunar, pegó así contra el parabrisas, buceó -y balbuceó, sobre todo- mientras corría en una nube resplandeciente. por allá, volaban las cintas de la carretera añeja, como volaba él en el deportivo hasta silbar y lanzar el maletín, justo al cruzar el puente, a un blanco trémulo, a colores de ojos entrecerrados, la microrespiración del cazador puede ser el hilo a esa carretera arcaica, ahora que es todo eyectado de un aparato que ya no soportaba, hombres, maletín, que escupe los papeles, la pelota que nunca adquirirá las pretensiones de un destino, no hará caso a formulaciones por ofrecerse en el niño, el niño junto a la pelota, suspendida

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aparece en los cajones un rayo de sol invernal tiernizando la vista de los edificios. frente al hotel "suecia" hay como una luz amarilla en la frente de los que pasan apretados en las vidrieras. las miras telescópicas y los infrarrojos ya cuelgan de las terrazas como en un radiante día de pesca. se ve hasta la hermosa confitería del yacht y el pespunte de las areneras teñidas de nicotina. los francotiradores se saludan, secándose el sudor calculan el pronóstico con los pañuelos en la baranda. cuchicheos en las mesas de café, para esa mañana son todos servicios en oscuros autos dados de baja. pero el portero sube, les pregunta si tienen para mucho todavía. "nosotros les vamos a dar gas, ya van a ver", le dice un hombre sin aspecto definido. "perfecto", contesta la manguera, "llamen por cualquier cosa". unos encapuchados saludan, sus mandíbulas duras lamidas por una gorda dorada. de pronto, entra en binoculares el telépata. sale de la confitería con esa fresca hostilidad en la cara, martita también lo siente. "ya no hay tiempo, dotor". el telépata se detiene, guiña a los binoculares, y desaparece

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personajes bat

2011-12-02T06:17:00.001-08:00

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fragmentos=12

2011-11-29T06:25:00.001-08:00

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han llegado unos soldados, se sientan a comer buñuelos en el silencio de la batería. hay árboles de fuego, detrás, y unos espacios rascados, por ahí se filtran unos rayos muy ténues y una brisa de invierno en la batería, les brilla la barbilla mientras uno de ellos -el petiso- le echa una ojeada a los mapas, la radio corta lluvias selváticas, los desplazamientos, los estallidos moleculares de unas bandas enemigas que se excitan en el espacio, los carteles crujen como cruje el pueblo desolado para este trip de soldados, la conciencia lunática en el silencio de la batería los ha ESTAFADO, sienten que les cruzan las cabezas con agujas candentes, y sin embargo siempre mantienen esa calma formación -lunática- de comedores de buñuelos -excepto pocos pero caudalosos estallidos, como la euforia por el mapa, que ahora se han repartido oportunamente para reír, todo excitados, la incontenible transformación ameboide de la formación, de la sensación, las manos ríen, se trenzan con los continentes y le dan esa suavidad de giro para que queme bien, para que les traiga la fortuna en un buñuelo, en un rollito de papel, el humo, esa guía estable por inestabilidades, temblores de cosas que caen detrás de las cortinas del oído, el que está para engullir y eyectar sonoridades espirales al espacio que no es, por cierto, de alguna certeza ahora inexplicable mientras se camina, mientras caminamos por el pueblo en busca de un poco de sol, cada uno con su trozo de mapa cualquiera golpeando puertas, golpeando debajo de las piedras, a ellas les guardamos nuestras cosas, cosas como aquellas que caen constantemente detrás de las cortinas, si las perseguimos como tanteando en esa lluvia selvática nos golpea el rollo candente, cápsula enviada al océano cayendo entre las cortinas que nos balancean, las manos aprietan el fuelle lunar, masa oscura y agitada con que nos cubrieron, y vivimos

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espera, aprieta los brazos, el automóvil no llega, el frío lo hace saludar, flores que descubrir el alma ahora un repentino volcarse, tiene que ofrecer las palmas, sacudirse el polvo que él es, el que no llega, y los esfuerzos que realiza en una segunda etapa, cuando se queda solo, se queda con un libro de imágenes para niños en las manos, se sofoca, es desesperante, pero hay algo que lo retiene y no se lo puede explicar, en la ventana los niños hacen el mono y parece como si nevara, lo llevan de la mano a la mecedora y se le cierran los ojos, de pronto se le imanta la cara, los pelos tienen algo, no se puede acercar a nadie, nadie entre los faroles, ondulando, gozan de una increíble tormenta hoy! los veo felices a todos! grito a alguien que avanzaba o tambaleaba por la orilla de enfrente, apesadumbrado por la jeta de una gestación, a muchos, andando por la calle, se les nota han sido chupados, y él nota algo también, entonces se deshizo lo más pronto posible de los papeles bajando del puente y caminó lo más posible también, le gustaba la 18 de julio de antes del amanecer, le gustaban esos comercios que no tenía ni idea qué vendían, a qué cosas se dedicaban, cosas quizás como las que le vendrían, fortuitas, delicadas, cosas maravillosamente inútiles como todos los que paseaban a esa hora por la rambla, él mismo sin dudas, a quien nadie ve y tiene ganas de tirarse en el pasto y escuchar, balbucear, también, balbucear por la ruleta, por la rueda de la fortuna vacía, se sentó en el pernambuco a escribir el reporte final, el mozo le dijo: hoy va a hacer un muy estupendo día, le quería venir con algo, en cambio los niños, piedra en el encanto de su aspereza, pulida perdía su vitalidad, crota seguía invicta, across la tos del autocar, se iba tontamente por la intimidad de una lectura pesquisa de los astros, su situación a partir de cualquier nimio desenvolvimiento, esto podía ser motivo para la elaboración de un informe constante, de no ser porque se ve continuamente forzado a faltar a cualquier ordenamiento que lo lleve, sin darse cuenta, sin ningún tipo de cuenta y sin riesgo de significado, en tanto mira la hora pero no le dice nada, cruza durazno y sale redondo del sadismo horario, sale de gregorio y junto con los honorarios hace una pausa para arreglarse el pantalón y encender un cigarrillo, al verse la cara decide por un instante exponerse a algún alcance sin saber, sin conocer a alguien en el café despoblado, café que huele a casa vieja y cerrada de tanto en la mañana dura, como uñas de lesbiana dura montada en bicicleta una mañana marina y celosa, después

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fragmentos=11

2011-11-26T06:01:00.001-08:00

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--- el jefe le habla al muerto en la oficina. le interesa por diversos temas, quiere sacarle datos. nosotros esperamos en el pasillo, fumamos. tenemos calor. nos quedamos en camisas y ponemos unos temas en el pasacasete y bailamos. de pronto, nos damos cuenta que la cinta tiene unas raras variaciones de velocidad. ese pitch increíble era la voz: la cinta nos habla, rodeamos todos el stereo y hay algo que nos deja completamente enganchados. al rato descubrimos al jefe, a nuestras espaldas, pasándose el pañuelo y temblando. nos dice que ha metido la pata, que ha provocado la irritación del muerto. el muerto se ha puesto en blanco, y esto, para el caso, es terrible. tratamos de distenderlo pero la inquietud crece, no podemos parar esa cinta endemoniada y pronto nos sentimos desalmados. yo me largo de aquí, digo y me pongo los pantalones y salgo a todo trapo en el auto. ya es cerca del crepúsculo, me quito la camisa, ya no siento esa vibración cadavérica, en algún momento me doy cuenta y me siento feliz. le digo a la agente morgan que se quite la camisa también, y luego el soutien. veo sus pechos bañados en el resplandor dorado de mientras voy conduciendo. luego, ya he apagado el radio y tengo ganas de parar

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tomamos la cazuela y nos alejamos bajo el cielo. seguimos por una curva extraordinaria y nos vamos apelotonando y a veces estallando en sinuosidades hasta perderse. y es así que yendo vamos viniendo, lo vemos, en la llanura infinita. y al contactar el primer pueblo tomamos alimentos, algunos mapas y una pieza. a pesar del cansancio me quedo rolando a la par de los espirales. necesito provocar visiones. las paredes manchadas, hendijas de luces y sombras oscilantes son buenas para ver. pero no hay que mirar. entonces comienzo a caminar, y golpeo, de pronto, violentamente el piso de tierra y doy gruñidos. el indio se muestra inquieto, da vueltas en la cama. le digo que será mejor con las velas apagadas y se revuelca y da gritos y puñetazos a la pared y la cama. me parece luego que llora y no reconozco mis manos, por un instante le digo que pare, se oyen pisadas. abro la puerta y no me lo creo: hay unas mujeres retaconas que ríen al verme, vienen a ver si queremos entretenernos. las hago pasar. al principio me siento alegre, pero luego sospecho de todo. aún cuando el indio huele y aprueba yo busco el revolver y me doy una vuelta. y logro seguir no sé qué hilo y halló a dos niñas y a un niño en esa negrura, sentados. creo que son hijos de la loba, los quiero llevar a la casa. ellos no dicen nada. en cambio una de las niñas, tesoro del bosque, me toma de la mano, me dice que debe mostrarme algo. entonces me lleva, mientras los otros me van tocando con ramitas. no se ve nada salvo el rostro de la niña y una línea de plata, allá

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diez hombres verdes, en camisetas de verano, vienen de allá, de los torreones. la traffic no los pasó a buscar pero ellos no se desalientan, se van caminando por el boulevard marítimo, mirando a todas las chicas del verano

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lo mismo sucedió con schoemberg, la mañana que el rabino le detuvo. fue cuando un pájaro cruzó por su mente, tuvo la sensación de que la mente del rabino desalojaba la suya, y en la desesperación se fue corriendo calle abajo, azotando el ave que lo transfiguraba

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la aeronave cayó dando algunas toses. alborotados los granujas enseguida la rodearon. cuando abrimos la escotilla los vimos. el capitán dijo: hemos tenido suerte, qué tengan un buen día! los mocosos comenzaron a arrojarnos piedras, tuvimos que meternos de vuelta a diseñar una estrategia para enfrentar a esos granujas

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sam hace fuego. sobre cuál, sobre qué disco? en la habitación se oye un tap. luego la aguja toca un monk abrasivo, del cerebelo salen ramas. los pasos en la escalera echan a sam a la terraza. como el viento rasura la tierra lo ciega un desierto de oro. el disparo es una culebra, atraviesa el vidrio. monk viste a la muerte de venus negra, de las carnes increíbles de una venus negra. el inspector alcanza a enviarle un beso, consigue el gesto con el que recibir ese balazo en la frente. el inspector ha quedado sentado, encantado de unas ropas tristes que se mecen en la ventana. del otro lado del vidrio, sam tiembla

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instalación barata

2011-11-26T05:58:00.001-08:00

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fragmentos=10

2011-11-21T05:28:00.001-08:00

**············· ahora jabalíes los fosfenos. los genios de la parva paja por paja no están. la paja persa que vio en el fondo de la carretera. perpetua carretera penetrando en el visor. montículos haciéndose añicos en el retrovisor. le parece que lo llaman, desde el asiento de atrás. el asiento de atrás es como un camarote donde un grupo fuma en pipa y lo señala mordazmente. a qué se dirige cuando señala el firmamento, como si lo tomara entre índice y pulgar? dice: bueno, es la pulgada que hace falta, pata y ganas de cabalgar. entonces sale (de los tirabuzones), sale para que le de la arena en la cara, largo el caminar. en el pueblo lo reconocen entre lo que queda de sus ropas y lleva ninguna prisa, o la lleva por desmoronarse a cada hoja y no le importa. "ocurra lo que ocurra" le conviene, no importa tanto lo que viene pero después de todo no puede seguir un curso, o al menos así le parece. es que se le desaparece el cursor todo el tiempo, sobre todo cuando se le enfrenta esa puerta. la golpea. entonces se abre la ventana y un enano se asoma. el enano respira con dificultad, no parece reconocer nada de lo que ve. edgar le pregunta si no hay un trompetista esa noche, que necesita un trompetista, fíjese bien. el enano cierra la ventana, se va bailando e imitando a la trompeta, bufando geniecillos. edgar espía, pega un alarido y se va. estimulado, camina por las rocas, a veces corre. en un brumoso incidente se le rompe en el culo el pantalón. el pánico le invade por un instante. de pronto se encuentra frente a la vieja casa de piedra. hoy la ve transformarse, mudar según el rayo que acuña. cerca la ventana se sume en la tristeza, el piano no se oye. una de las niñas le sorprende, es la hija más joven, lleva una flor en los cabellos. "oh, está tan crecida", piensa edgar. piensa en la flor, porcelana del satélite, y se siente envejecer, casi hasta pedir la cama y la lámpara, prohibida la entrada del abate. la señora de la casa no está, pero la niña le hace pasar, ofreciéndole una taza de té y scones. hay como una bruma, una calina agradable allí, la luz justa para ver volar a los pasteles. luz de doncella que se peina en una habitación contigua, mientras los niños le dedican canciones de juguete que planean, se acuestan con el ojo acuoso y entreabierto. así respira una de las ventanas que invita a edgar incorporar la playa. desde ese punto tembloroso se alinea con la roca donde el enano lunar se yergue, parece que le espera. el enano vestido de gaucho es el diablo. quizás es un demonio sentimental que, en su errancia, escucha el piano y quiere entrar. ya en el salón, bailar multiplicado en cientos de enanos haciendo trucos con sus bolas. porque no sólo levitaban las boleadoras de los gauchos, también las hacían hablar, mientras pasaban como budas peinando los álamos (...)

*

no hay más que copos en diciembre. no hay más que una emergencia. hay que llegar a comer de la luz. hay que desayunarse estos faroles, estos gases temblones disimulando un camino entre el campo pervertido. pero seguimos. seguimos en el frío de la noche entrechocando las tazas, los nombres, todos aquellos robles y un viaducto con los faros húmedos, vamos por el campo a buscar más. y los surtidores, los astros en la noche los vimos correr con el corazón negro en las manos, están en nosotros. el impermeable negro no nos envuelve más, no nos inmoviliza creyentes en una risa, allá arriba, por encima de las marquesinas, los altillos de desconchados dioses. payadores que sugieren, silenciosos, en los que nubes parecen abrasarse. si fuera ya de día colgarían el clavo al pantalón y atravezarían la ventana. "así se metieron, debajo de mi camisa desabotonada", les dije, y los demás asintieron, como si hubiesen estado allí, colgados de mi barba. nos miramos un tiempo de paneles de vidrio amarillo, con bailarinas cansadas. es que nosotros también esperamos a la bailarina bajo el foco de la lluvia. el ruiseñor romano fuma en las escalinatas, toca la taza, temblando las monedas de esa amada desconocida. y en la calle fugitiva cedió su tintineo y le dijimos: vamos a buscar más

*

barrer la esquina, la trocha rápida no puede seguir. amigos que perdieron el curso en el hemisferio oscuro, supe del vuelo cuando me detuve. en cualquier caso, rompa el vidrio. saque el brazo por la ventana, sume nuevos hemisferios. pero el caso es confuso: hay que dejar a uno, hay que hacer ALGO con ellos, con los que viajan con uniformes amarillos bebiendo sobre la trocha. ellos son puestos avanzados de conocimiento, son puestos en movimiento aunque parecen dormidos, con el sol botando en esas especies de escafandras. dorados bajamos por la tarde, a una última hora de la tarde donde se nos revela qué. le dejo al walkie-talkie mi tos. hay una barranca que me dice: recuéstate, aquí, tú apareciste. tenía una música sobre mí, unido como estaba por la columna al barranco ese, era el barro de los héroes, del que nacía el árbol. continuamente nacía, era como el nirvana de esos obreros ferroviarios viajando en la trocha, con el viento de la baja california en las caras y en los cabellos

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pequeños pasteles

2011-11-21T05:25:00.001-08:00

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fragmentos=9

2011-11-16T06:45:00.001-08:00

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el sacerdote tiene frío. acerca sus manos miopes al fuego. tiene ganas de ponerse más, pero las mejillas le queman. le sucede que, por segunda vez en el día, alguien, por detrás, le dice: arde el conocimiento. aunque quisiera, no puede voltear. la lluvia merced de todo le deleita. espanta las lobregueces. pero de nuevo una mano le eriza los bosques. es el otro, el austríaco. ellos se quedan tanto tiempo en el ojo del fuego, que al volver parece que tendrán que hablarse por ladridos. "La Cena Está Servida", dice el austríaco. se sientan en silencio. luego de un rato de gomoso masticar, sucede: llegan los golpes a la puerta. "cama y comida para toda visita". "cómase a la visita, incorpórela". pero primero deben de descalzarse los extraños. como estos otros dos, hombres que maúllan en el silencio del círculo. ahora el círculo rojo gira, aumenta. "este es el gran aro de riquezas", dice el enano desde el vèrtice de la habitación. una mujer avanza flotando en el aire. los hombres responden llevando el ritmo con las palmas. el sacerdote entra en llamas. tiene lanas de la luna. entonces el austríaco enloquece, toma al sacerdote de la solapa y, sacudiéndolo, le dice que el enano es falso, que desde allí los monitorean. los amigos comienzan a arrojarle piedras al enano, que no se mosquea, y sigue circunspecto las morisquetas de estos esperpentos

*

el chorro que habla retuerce la amarra. sollozos, mohínes de mujer, se apagaban en la arena. el capitán le alcanza unas palabras murmuradas a los cabellos. flama que parece húmeda, el capitán alcanza a modigliani a últimas horas de la tarde. y se apaga en la arena rodando y desde la lancha gritaron. el pequeño, el escolar que él era, en verdad, desde el umbral, la vecindad del profesor se perturbaba. colirio del mirlo que ofrece su canto abriendo toda una braga dunedal a la alimentación sus micropájaros. entonces aplasta a la crítica académica con el cigarro mojado, desatando la canora se confía: mi canción favorita! mi canción favorita en la arena del labio! belfo susurrando su flor, flor de vapores el color nublado. y qué color en la sonrisa! qué olor! ese olor orgulloso se reconoce antes que bill lo tocara, ramas mientras acariciaba el whisky por la frente. y con la camisa perfecta como no lo ha sido se levanta y acomoda la vista a esa luz que no espera, como si hubiera estado encerrado en un camarote con la taza de vapor y la vela. reconocerse en esa luz que los pela, el profesor vaticina: ya no llegarán, no partirán la locura despelucada del trayecto. cuando, con una mano, traza el recorrido de su boca a los grandes árboles, sobre los que avanzan islotes. esto es américa -piensa bill el marciano, en el otro extremo de la tarima. donde el profesor se peina y se prepara como un juez, tamborilea. hace de elegante mientras aplica el vehículo al curso de composición que es un zig zag acariciando marinas y clubes de yatch. cuál es el vehículo a acontecer, se pregunta el capitán, que les alcanza en ese instante. así se hace el barco a américa, esa comedia de enredos. quizás ya hacían muchos días de cubierta así, en la reposera, fumando. soñándose unos días tibios en los que viaja pañuelo al cuello

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árboles suspiró con ella. árboles la acompañó en su promenade, a veces susurrándole, a veces agitando algunas ramas. pero, con todo, para ella no dejaba de ser árboles. todos esos mundos, esos tótems de vidas y vidas visibles o no, se recortaban en la palabra árboles. palabra como una cinta que ata la caja que ella se olvida sobre la mesa, cuando sale. sale y sigue una sombra sigilosa, entre los árboles. nos llama y no oímos, nos dice: sácame, sácame. si una rama se quiebra, entonces hay murmullos de un mundo que parecía abandonado. es que no conocen un canto como ese ella suceder. luz inconciente de sí, luz que ignora, acaso por fortuna, la catástrofe. pero àrboles conoce. árboles deja caer palabras que ella toma, palabras que ella cree obtener de sí, de "su interior", de "su voz". árboles toca el órgano, le da conejos a través del doble fondo de un sombrero sin fondo. así va la tinta, de rama en rama, haciendo bailar a árboles que sigue acompañándola a ella, ondulante, la ondulante de ambos de ese día de siempre, caminando por el bosque. pero ese día, ay, pasa tan rápidamente, y la canción de ese camino por el bosque comienza a inquietarle. entonces ella va apurada y como apartando velos, se vuelve, mientras las hojas rascan en el vidrio de la caseta donde el guardia ya se duerme...

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árboles

2011-11-13T15:28:00.001-08:00

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pasteles

2011-11-13T15:26:00.001-08:00

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pasteles al óleo, 2011

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fragmentos=8

2011-11-10T06:46:00.000-08:00

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*--------- perfume de esmeralda. tienda lontananza poco isócronos lo espera, alumbrado por unas luces que corren hacia el puerto. por la ensenada, el ferry que tose y va a tocar el islote, alquilar por poco dinero una casa. "quedarse", al menos por la próxima temporada, parece razonable. "no te parece estupendo?"- le dice genevieve, el general hace una mueca, la cara se le encoge. quiere verla bien y se acerca, apoya los dedos sobre la baranda muy suave, como si fuera a tocar un nocturno. pero hay algo duro, huesudo, y es la quilla del arma, el arma en la arena cercana, cruzaba la sala y, al abrir la ventana, adivinaba la pastilla negra. pacto en el pasto de los mantos verde jade, la hermosa manta religiosa donde, en silencio, tumbados, ambos bebieron de la botella. y, angulada, la irónica capa, cubriendo al esqueleto de madera. todo ese murmullo de mucho, mucho tiempo atrás. es que, en adelante, les dice a los demás que permanece solo en el hotel, mientras se afeita, escribiendo sus memorias. fue ésto lo que le llamo la atención: escribir la memoria, crear o traer cualquier tipo de memoria...quién sabe, por eso les decía que no lo molestaran con llamadas, que estaba bajo un nombre cualquiera. "y quiénes te llamaban?"- le pregunta genevieve muy fresca. el general no podía recordar. se vio con el auricular, en la resolana de la cocina, botellas de sol, botellas de ámbar. vio rostros, rostros que iban y venían, pero no tenían nombre, no les podía encontrar un nombre. con quién hablaría? con quién él podría hablar? ay, claro era el árbol, pero no lo manso, algo detrás se escondía. pero los senderos abrían una deleitada procacidad, no sé sabe hacia dónde. pero los senderos son nubes, hay que seguir esa musa, música de cañas. "ahora vamos, lee, deja de lado los problemas"* se dijo, abandonando el hotel. tomó una calle desierta, apareció una brisa -las visitas-, silencio en el río anchuroso, cuando llegó al embarcadero y ya no estaban, con él, los aún invisibles, ni siquiera la visibilidad del barco y de las señoras con canastas. y cuántas veces había constatado, en cualquier momento, su propia misteriosa invisibilidad. que, de pronto, cualquier mediatarde, era un hecho claro e irreparable. en todo caso no había nada que reparar, excepto que estaba esa tremenda percepción. se le ocurrió que, si hubiese disparado un arma en la cubierta, la posible escena que sucediera a ese hecho -estupor, pavor, gritos, mujeres gesticulando, abrazándose a los niños- no contrariaba su estupenda invisibilidad. para todos aquellos pasajeros, la escena derivaría, si lo hacía, de otra cosa. de su propia razón, que era nada. a través de invisibles resortes, justamente. justinianamente, se le ocurrió, a cuento de qué, mientras desembarcaba. justeza, eso siempre le faltaba. pero había posibilidades. era probable. porque él era un general curricularmente amplio. había sido separado por problemas mentales. dirían cortesmente: desarreglos. por eso las madres muchas veces se preocupaban de que los hijos tuviesen el cuarto arreglado. que estuviese en regla, digamos, aunque para ellas la regla fuese un desarreglo, algo que había que ocultar, si bien no había sido siempre de esta manera. cristiana. como una casa de muñecas. y aquella era oscura, "antiestética", era la casa para esta nueva temporada de él, una casa para que lo recibiese genevieve, sonando pulseras. "han llamado del hotel con mensajes para sam williams", mencionó ella durante la cena. "sam williams, mmmm...", el general se levantó de la mesa, acercándose a la ventana. "no lo recuerdas? es el nombre que diste en el hotel, y, evidentemente, a algunas otras personas. pero no quisieron dármelos por teléfono. deberás ir tú mismo, mañana". "mañana, mmmmm...", rascándose la barba musitaba el general, alguna vez conocido como general bellevue...pero de arkansas. era claro que ese desplazamiento funcionaba. ahora, le parecía raro que hubiese asuntos que pudieran involucrarlo. más aún: que quizás estuviese allí mismo tratando de sacarse de encima esos mismísimos asuntos. entonces salió a caminar. se sintió aliviado en el aire y avanzó un poco tambaleante y sin dirección definida. era una noche extraña. de pronto se encontraba en el pueblito de la isla, un puñado de comercios y pequeñas casas. coopere con la policía, decía un cartel que el viento barruntaba. se sentó bajo un árbol robusto a fumar. no pasó mucho tiempo cuando oyó que le decían: "me quedé sin gasolina, cumpa". era un hombre prácticamente sin rasgos, que había aparecido de detrás del árbol. esto no lo sobresaltó para nada. "amigo, ahora tendrá que esperar hasta el amanecer, que es cuando el ferry comienza a funcionar, entonces uno puede sacudirla e irse a dormir", murmuraba el general sin esperar a que nadie contestara. "sin embargo, como restan varias horas hasta el alba, mi recomendación es una taberna", propuso el aparecido. "allí tiene una cita, un amigo que le espera, vamos", agregó. se pusieron en marcha. efectivamente, había una taberna, junto a la capilla, ojo rojo que poblaba la jauría. allí lo esperaba el capitán, quien al verle hizo una casi imperceptible reverencia. fumaron, se estudiaron. el capitán hablaba siempre en una voz muy baja, rastreando micrófonos, brasas en la espesura. "el viaje es un poco largo pero a la vez sencillo", dijo el cap, "en esta carta hallará las instrucciones, la gente a la que debe contactar. el último tramo lo realizará con un baqueano, son poquísimos los que pueden hurgar el paradero de este hombre tan extraño. pero es fundamental hacer contacto con él, y que dicho contacto lo realice alguien de cierta sensibilidad e inteligencia, alguien que comparta el interés por el tema", concluyó el capitán. "dígales que se vayan al diablo" fue todo el comentario de sam, que salió de inmediato a la noche todo sudado y masticando la carta

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fragmentos=7

2011-11-06T08:48:00.000-08:00

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se daba por muerto -el capitán-, en esos momentos en que olvidaba no había nacido, desnudo el cadáver sobre el banco verde de un sueño de agaves, la minuciosidad con que recorre los trazos, imágenes que luego habrá de apartar con gran esfuerzo, y es el esfuerzo el que nos pierde de todo, distraído del dibujo se volaba, perdido en esa ceremonia sin palabras, entre el lago y el cadáver, chicos montados en la urgencia y con uñas de desgarrar, chicos desparramados por el grito pero entre los árboles, tras chutazos de bengala, asomándole ese labio de cautivar, esa luz de besar, amapola, haciéndole fuego la bragueta de la ensoñación entre la leña de unos soldados dormidos, drogados, amantes sin zapatos en la orilla, y con todo por probar, todo probable, en la aorta el tridente, el venal agolpado de aguas picantes, frondosas, los vapores de orine, y en el apéndice morado la gota, la sola gota, tan solo el conductor de la canoa no la huele, el driver con su cara viscosa masca el tabaco de los grandes barcos, los grandes días del mastín puliendo la vara en la puerta, y como la puesta del sol se le vuelve vidriosa, no se encuentra a gusto de quedarse, se muestra inquieto en el rumor de cada hoja que no deja un momento de voltear las gafas oscuras, todo hasta que el capitán arroje la cosa, de una puta vez LA COSA, a la jungla enrroñada, pero el capitán aparece imposible, aún mascullando el estribillo del momento, en el silencio hecho de un salto cae la noche, caen en medio de la noche en la vasta adquisición imposible de ese salto, aún ahora advertía esa falta de crudeza, en él, el capitán, que fumaba el espesor tras las instalaciones clausuradas, hormigueante de gas, aullidos, aullidos en la balsa neumática, aullidos para despertar a un dios dormido en astrales moradas, descansando la cabeza sobre una parva lunar, silbando como pavo los cocuyos, y sin mirar atrás, tiró las compresas, tiró de las ramas de cierto inhóspito y sagrado cantar...

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hubiera querido beber con ese rascador de caballos, que andaba por las tantas y tantas estelas, pidiendo consejos a ninguna sombra, como todos esos inhabitantes, allá, que beben en la penumbra, frotando y frotando los adornos de cristal que en otro tiempo atrajeran esa clientela femenina de boulevard pasado de moda, junto a esos vendedores que atraen la atención sobre las semejanzas, que les conversa el tedio (el criterio), pero el capitán se impacientaba por el habla otra cosa, aquel que por la tarde avanza hacia la casa donde se realizará la reunión secreta, esto es, la que conocía todo el mundo, no tanto de este hombre, la mirada, que aligera la petaca dando cuenta del arriate por acercarse en sombras apuntando todo el bulbo a su pistola de plata, la escafandra de alguien que ya llegó y lo sabe, sabe dentro de todo qué le llega y con esa mirada recorre los techos en ligeras gradaciones del atardecer, pero como si conversara todo por última vez, como una mirada que se carga, que va de cualquier cosa que se cargue y huele bien, y es que no quería quemar nada aún excepto por boca de la pipa, y no quería golpear con aire desierto ese zapato en la grava, con ese algo luminoso de silencio apaga el ruido de los hombres de mirada rala, temblorosos invitadores de bultos, entre las bolsas de conscriptos que duermen calentitos del telón de un beso, pero el capitán también recordaba, justo mientras rompía a golpes la portezuela azul marino, esas noches en la ciudad vieja, y a una muchacha con fervor, caníbal en la luz, y dentelleando se adelantaba, iba empapando el empedrado buscando los abiertos, la ventana con sus quicios se la presentaran, a su gesto de abrir, de socavar la invitación en el viento pleno de geranios y acrecía, no dejaba a cada paso de ventilar aquella invitación, tuerta visita, pero todavía confinado a la representación, en el atisbo, humanamente...

*

se alejó por el camino, el solo solimán, para luego descender, saludando: un acre torbellino de polvo, como de mundos distantes, mundos del amanecer en una negrura de medianoche. viajando noventa millones de años -más o menos- estaba aquí, o eso parecía, al bajar el camino, y cruzarse con los primeros ciclistas, hasta llegar a la casa. apenas tocar, oyó la voz del capitán carraspeando, pidiéndole la clave. "venía pensando en tu hija", contestó, y le dejó pasar. le sirvió una taza de chocolate caliente. fumaron en el sofá, el que miraba a la ventana tapiada. "solo en su pensamiento", pensó el marciano, a cuento de qué. pero le dejó pasar, mientras se calentaba las nalgas en el radiador y la funda del arma. era una excursión sin valor, sólo en la funda que era el pensamiento. pensamientos como japoneses mirándole fijamente desde debajo del hielo, cuando por la mañana iba en busca del agua. le echaban nuevas ramas, tiritando las venas de su deseo. así el capitán, cuando recorría las habitaciones del pensamiento, llevaba siempre un arma. alguien le había recomendado llevar monedas, además, por si no regresaba. todo esto, a veces, volvía su charla atravesada de ruidos, pasos lívidos en cuartos en penumbra. quizás aprendía a estar solo en lo que se denominaban "pensamientos", a rastrearlos, a sorprenderlos. eran como enanos que entraban y salían por una ventana con sello. al fin se le animaba a esa ventana, le acercaba la làmpara. allí había jeroglíficos, y siluetas, escenas impresas, pero como láminas que alguien hubiese pegado y luego, arrepentido, o tal vez aburrido, intentara arrancarlas. combinaciones de símbolos para buscar a esos pequeños que ponían en movimiento unas escenas de nieve, risotadas de unos niños perseguidos por muñecos. "valor, señor solo en su pensamiento", le pareció a sam que le decía mientras recorría la biblioteca acariciando a líricos, a surfistas del sueño. los acariciaba con manos huesudas y rojizas, manos de "pensaba en tu hija", hija que nos espera en las grutas del sueño. pero era mentira, era el silencio, su apócrifo auténtico. y alumbra cómo el índice erecto va a posarse sobre labios bermejos. cuando han entreabierto, un cosaco salta de a caballo y penetra en el sueño. cosaco, caballo y enano (el enano desiderio) chiflándole a la manada, los lobos esteparios. "enervad", silbaba, pero sin nunca explicar nada. "pero no me lo puedo explicar", le decía a un capitán que le miraba somnoliento. entonces intercambiaron una mirada, calzaron la bota y salieron. intercambiaron un nivel, también, una zona de estacionamiento con agentes secretos que sorbían café mientras hacían sus escuchas de charadas, de textos como hilos de ariadna. pero más que hilos eran cables, cables llenos de chubascos, ruido blanco para cadáveres negros remontando un río helado. "por eso siempre escucho el radio", decía el inspector consultando su muñeca. y el otro ojo adherido al retrovisor del auto remolcado por el ejército. aunque esta vez, para reconvenirlos (por actividades espurias), los dejaron de a pie, en un paraje solitario. comenzaron a caminar, liaron un mariguano justo antes que nevara, odiando como siempre a los norteamericanos. se les acercó entonces un café de las afueras, pegaron la frente al vidrio empañado, hallando un cartel que decía "tortas". pidieron una taza de café, escucharon -había que olvidar lo "aprendido", había que dejar todo atrás. no era tan dificil descubrir que uno estaba programado, que la realidad era un vetusto programa uniformado. menos fácil era enfrentarlo, trabajarle con ariete, crearle agujeros. pero todo esto como si uno se desdoblara, como si uno dijera: a ver, quién es yo? en qué clase de film está yo participando? en este caso, el mismo sistema paranoico adonde la realidad se engancha serviría para desmontarla, para delirarla. es decir, uno es el gabinete, el teatro donde experimentar esto. ser ese ojo alerta, un poco a la izquierda, donde comienza la penumbra, en el anfiteatro anatómico, esa mirada en la esquina que cruza y sale de cuadro, mientras el conde de orgaz expira. es que se va en la espira, y hay un olor como sulfatado, y algo se mueve en la negrura de los cortinones, no sé, es algo que se va sopesando. "qué está pasando?", pregunta de pronto el capitán, anonadado por una lejana artillería. pero el doppler le trae de vuelta en una cajita, hay que despertar a la vitrolera para disimularle los ensalmos. la vitrolera arriba, tirándoles unas pistas de trip hop para que se fueran trabajando

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otras decalco otras

2011-11-06T07:17:00.000-08:00

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fragmentos=6

2011-11-01T07:40:00.000-07:00

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martillazos en la casa de madera del verano. zapatos que se apagan en la arena. agazapados, conversamos. conversamos con todo, durante horas, durante esos momentos que "conservo", asisto a las conversiones suscitadas, a las transformaciones que se dan cita a la música de la charla, o sólo estábamos allí, y oíamos que nos hablan. desde la casa donde las niñas ríen, ellas se ocultan el cabello, disponen la calavera y las flores en la ventana. se apagan los pasos en la arena, bullendo luces anaranjadas. el silencio y su mico de sombras.
avanzar hacia la casa, avanzar hacia la rueda donde nadan las sombras. la gran rueda de la feria del pueblo se apaga y ya floreció. y vino mi humor con la voz en la mano a través de la calle de tierra. y un olor a cocina con indias cuchicheando a la lumbre de un cigarro. con un color que se acerca, mengua si vamos hacia él. si nos apretamos a la vela, por un momento, demasiado lejos, como a kilómetros de luz de un baqueano que, si se establece cercanía, ya no contesta. pero no hay pregunta, pues se va por la arena, voy inmóvil en la tranquilidad de tampoco mañana. en vez de apoyarse en la realización, mañana, llevar los días hacia la arena. mientras las arañas trabajan a las indias, ese envolvimiento acariciado en un silencio de huertos abandonados, de calles desiertas.

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collar el cielo de la calle, el auricular terrón dorado que nace de la mano, en el haz, su pueblo helado, volcar. pero caminando, caminando vuelto a lo entreabierto, hay velos estremecimientos, nombres flotando en la oscuridad, odres. fatalidad de los gigantes tirados en los patios de las casas comunes siguiendo con temblores a las chicas que pasan. probables volaciones chisporroteos de reojos que parlan, que les muestra algo, a la noche. es la noche de lo escurridizo. acaso un animón, una especie de vapor al que se llamaba dios. era como un dios acomplejado, pidiendo una taza de té con miedo de pedirla, a las ocho de la mañana, escarchado. sorber agachado, en la "silla del coreano", un silencio para el rumor de cosas. un rumor coreano que me estrujaba el alma -me decía el capitán, pálido y sonriente. durante el presente en que entrábamos a la casa vacía con el viento en las persianas, por ese hilo entraba, por la playa de unos blandos martillazos del verano

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hasta + vert

2011-10-30T14:18:00.000-07:00

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___ ________pasteles al òleo y crayones, fecha incierta

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fragmentos=5

2011-10-27T07:52:00.000-07:00

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viejo binocular, una cierta calleja, de atmósfera cerrada, sus gabinetes manantes, cortinados que se atraen, la mágica decoración, hacerla vagar en la atmósfera, hacer rodar esas calles, escribir postal abajo, vuestro ruin amigo, El Ruby, por el toque recibo, y recibido el lunar se remonta, paladea los nimbos, incansablemente alcanzados y perdidos, así cansan los rumbos, colocando afuera un destino, escindido del alma, de vuestro ruin del alma, pero era un pobre diablo, hasta que la muerte vuelva la mampara, o nos devore la biblioteca, quizás es que ya estábamos, volvíamos la rama del camino de un relumbrar...lejano, pero volved a cantar, amigos sin rumbo, las regiones de nadies, escalerillas ni suben ni bajan, enroscadas en la puerta trampa, allí piranesi se quema, es como el personaje de ren & stimpy, el bombero con llamas en el hombro, que sale por la ventana o penetra en el negro terciopelo

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el agente que espera es el diablo. pasea la agenda por el centro de mensajes. las líneas de transporte caídas, abatidas por una ráfaga. pero cuentan los hombres rastrillados, en una calidad de avance mínima, los avisos tempranos de microondas evangélicas. concentración de expatriados oblicua al clairon. tiempo estival de los tiranizados: tardecita entre términos cuando el jefe deja el departament (secreto). busca al hombre disponible bajo la soledad del reflector. persigue la entrega en tierra experimental, bajo el brazo los plantines. planchas arrojadas al percibir la guardia escita. dispensario aguardándole el cuerpo seguido torpemente al pabellón. el prontuario enarca lo que se esperaba, lo que de ellos (nosotros) se aguarda. una cuerda seca apretándole el cuerpo. pero chaquetea en ese alto voleo la silmarina y un cielo mint el parabrisas. auto que se cierra al volarse la boleta con las charreteras hacia unas ráfagas de tubos de oxígeno. repentina piara hace entrega de los documentos a la guardia. enroscado en esa cuerda tensa, embadurnadas de harina las piernas. y el desierto desde allí hasta nunca de los dealers en el retrovisor, mientras los agentes fuman en el auto las crines revueltas. al finalizar el empellón comienzan las sacas, el intercambio de barbas postizas. como si alguna vez terminara, como si no saliera caminando con el periódico del snack palmeándose la apostura. por saberse seguido, si la cabeza voltea se imprime una apuesta. redactando el informe, detrás de las cortinas, entre codazos de turfistas. pero el inspector buda: en ese pabellón no hay cortinas. y el anciano, en la esquina, ya lo sabe: su cuerpo es otra silla donde se sientan los invisibles. ojo a la goma luminosa, en esa inopinada peladura. donde se amontonan objetos diversos parecen argucias. pero resisten el registro del ojo-puesto de frontera. al dar siempre un paso a la penumbra, las líneas voltean, terminan enredándose. ya de vuelta, encontraron la cama revuelta, desprendiéndose una pelusilla candente. sumamente lívido, el teniente se peina con la bota que pisa la cajetilla con la dirección del motel. el hexaedro le pide una paciencia que no tiene ni quiere. hay que darle al espía su parte de muerte. apretarle, obligarle a dejar ese cuerpo a otros que ya han hecho su reserva. y al abrir la boca, sale la flecha humeante. cruza las tiendas, las pieles. comunicación entre pieles que creen no se comparte, no se reparte. pero queda ese recado, por húmeda vía, de su parte. por otra parte que se fue, fue volviéndose conductor de su traje, charlando con el driver siempre poniéndose. manos a la sombra, decía. la obra era una novia inidentificable. y las linternas no llegaban, de tan próximas, tan afectas a los desgarrones. tanto más que les anzuelan los discos cruzando la noche. caminar la noche hasta que no pueden más y entonces revienta el día. los empleados salen, comienzan a mostrarse, a ventearse los trajines. flotando tras la construcción como un puño de lobizones. otros visillos raudos, rizos, los postizos que escapan y se pierden entre los doctores. pero la mano sigue ansiosa, dirige la pistola lluviosa entre los bultos de la noche. y al volver halla la carta, la epístola dejada en la mesilla de cupido, recorre su ala, quiere estar en el aire. o zumbar sobre la frente, delicado cuate dormido entre baturros de bazar. llama a la cúpula su frente. escarbando el ventanuco de cuartito azufrado, aquella luz en el fondo que lo enciende, catalejo para el pasar de la empleada doméstica, su bocadillo y la glándula. comunicarse allí con el signo que el espejo dibujaba. si hubiese sol por la mañana el agente negro volaría, entre agente blanco de tanta noche velada, sus unidades insoburdinadas. borrando la unidad, lloraba, abrazado a las piernas de mamá, flotando en sus ojos vio entrar, vio fugaz la llama, y la nombró scherezade, le musitaba. ella no lo aceptaba ni lo rechazaba. qué terrible quedarse, consideró el teniente, ya palpado el renuente vigor que acomodaba sus barbas postizas y la piel de cabra. váyase ya -le decía scherezade-, que al traspasar esa puerta nadie le verá

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vert

2011-10-22T13:21:00.001-07:00

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fragmentos=4

2011-10-21T06:05:00.000-07:00

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la semana termina, pero, cuándo comienza? cuando no te das cuenta, en el campo, nunca comienza. no tiene términos que no sean un dibujo mecánico, un aparato y una mano que reúne las teclas. el dedo que traza ese signo lo inscribe. atrae una corona verde, se acerca. pero el resto de la figura que viene no puede ser, no se concreta. cómo puede estar afuera? como si se observara mirándose a sí mismo por la ventana. en la creencia, quisiera estar, quisiera garantizar algún esquema. pero la organización permite la trisca. la búsqueda misma de alguna organización lo paraliza. y tiene sed, ahí, en la ventana, mientras esa figura se acerca. imagen quemada en una plata de pájaros y mástiles negros, en ese viento sin ciudad ya, sacándose la ciudad por volar hacia el campo -el campo del general-, por cruzar con ya esa cojera hacia la sombra del árbol donde, según dice, puede estar "cara a cara". estar en la sombra del árbol, estar en ese ataúd donde brota el conocimiento. la telaraña. entrar por el punto y salir por contactar sobre esa alfombra blanda pero debajo, bajo el sol estelar. gozar del viento helado en la cara -que se vuelve de cuero-, sentir los agujeros llenos de sol y los pelos como palpos, protuberados. es "entrar en calor", pero también entrar al hielo del calor, a un fuego de casquete polar. verde azulado, cáscara o vaina, se despierta. son las nueve y cinco. se pone de pie. la sorpresa de no encontrarse telarañas. camina con ansiedad, buscando a alguien. luego va casi derramándose, el esfuerzo supremo de mantenerse erguido y tomar con eficacia alguna dirección, arreglándose el traje. en algún momento le parece que ha pedido socorro. logra llegar al estar y atender el teléfono. le dicen "quédese ahí, usted no debe moverse de ahí". perfecto: son las nueve y cinco y ya no hay nadie, y la vulnerabilidad casi total.
se deberá tener cuidado en no utilizar para dicha escritura
esta escritura por todo elegible. porque siente -en ese ya no comenzar- que lo eligen que todo lo elige Su Ilegibilidad.
ahora tiene otro tipo de exigencias. ahora tiene que mantenerse erguido y esperar a que lleguen. tiene que presentar las pruebas. cuando llegue la noche, golpearán a la puerta. preguntarán, una vez más, por el informe. el informe exigido por Su Ilegibilidad. para terminar, dejarán un mensaje. se irán con esas pisadas de césped, se irán entre raros árboles tras unas luces, para comenzar. luz pasadizo, siseo a lo inadvertido. entonces él lee ese mensaje, y luego lo reúne con los otros, a su texto, que crece, que avanza con pisadas de césped.
"roto el dique, la negra marea"

la tarjeta que le dejan tiene un niño con las manos reunidas, el abanico y el rayo, cerca del corazón de todo, el vacío. el poder de infligir un hechizo así, el poder de subir por una cuerda a la nube. agua va, y recibirá. y medite, el agujero en el dique. la grieta. que es como una luz macilenta por donde van y vienen unos agentes. los agentes de La Bolsa, con sus pisadas de pasto recién mojado, recién lacteado. ahora el chorro o el rayo va por su ilegible lunar. ahora toca la luz y se vuela. o se rasga en ese campo de flores rojo sangre.
en cualquier caso: rompa el vidrio
en cualquier caso se preparan la llegada, se quitan los trajes y se acercan los alisos de la calada fumante. a la hierba, a la mente de hierba y a los árboles-mente, anuncian y se van. vacían la destinación y el cartel volcado en infligir una ubicación, una situación entre cuales localidades. pero hay alcance y pronto está, la técnica al fin en nunca un comienzo. al perder la línea de apoyo y el destacamento. al no saber antes, pero antes de enredarse con los paquetes, en el fondo de las entrañas, salir por el encantamiento, salir cantando como niños, que prueban la voz entusiasmados. como que tantas voces van entre la suave verde llamarada, van en busca de la nave, van en lo que hace de ellos pájaro o felino, recibiéndose entre las sendas del bosque

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avisillo impago

2011-10-20T07:23:00.000-07:00

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hola! soy Rodríguez B. no "A", "B", la letra "B", se entiende?
bien, así me gusta. cómo están? yo estoy muy bien, como pueden ver. puedo decir que me va de manera excelente, sí señor.
no vengo a prometerles nada. si lo hiciera, sería un farsante.
yo no prometo, materializo los deseos, sencillamente, no tengo trabas.
visto como un dandy, pues soy un dandy.
visto como un rey, pues soy un rey.
mis territorios están más allá de sus miradas, pero mucho más cerca de lo que ustedes creen.
sus miradas son muy cortas para que una "nueva época" comience.
debo decirles la verdad, qué duda cabe. porque lo que ustedes necesitan son las mentiritas de siempre. ajá. pero yo sólo les traigo mi sonrisa. acá está. no es una casa la sonrisa. no es chatarra con airbags la sonrisa. la sonrisa me lleva y me trae sin que ustedes se den cuenta de nada. no es mía la sonrisa, no tiene atributos, no tiene rumbo.
gracias por estos minutos! que dios pague sus esfuerzos!

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hola! soy Alberto Rodriguez B.
qué? no me creen?
esperen que me bajo los calzones. vengan a ver!
ja ja ja. es una broma, desde luego.
miren, yo paso mis días jugando al tejo. por qué habría de hacer otra cosa? la verdad, no se me ocurre. no tengo argumentos ni me interesa producirlos. pero, ahora que recuerdo, sí se me ocurrió una idea en estos días. es la siguiente: hacer una campaña política basada en el artista Marcel Duchamp, cuyos afiches mostrarían esa obrita de él, hummm...me refiero al mingitorio. y bien, eso es todo. no crean que la voy a llevar a cabo! tomarme el trabajo, para qué? ya sabemos que la patria toda es menonista. no queda ni resquicio de otra cosa. ya el estado te lo dice a cada instante, con esa estupidez tan descarada, tan propia de los "estados": nunca menos, siempre menón. adelante, menonistas! vayan, vayan a jugar a la pelota!

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fragmentos=3

2011-10-14T07:43:00.000-07:00

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BACHILLER NUNCA APRENDER

tres láminas se tensan y la tijera despierta. quiere continuar la amistad pavimentada por la lluvia. se quita la ropa, se pasea con la revista lacaniana por el estar, pifia unas monedas eructadas por la ranura. lo fácil de una representación sin relieves para el terreno confirmado. sensación de una configuración irritante. halla confirmación en la sala cuando todo parece seguir su camino, todos doblan ahí, por un momento las sombras se pierden. para cuando llegan los graduados la cauda violada. estaban un poco tristes, pero baco los empezó a correr entre los árboles. casi rodando, cayó en las mesas donde se servían las tortas. los delantales hacen juego con los faroles, los faros se reúnen como un puño en la memoria. en qué grado a la memoria se la va inventando, por qué los recuerdos insisten su llanto de alguna existencia? y el viento que barrió las nubes, y el agujero de un azul brillante, y las hojas frescas, con pecho amplio y cuello estirado, balsámico. y todo lleva, todo es una confianza de recorrido, de no recordarnos, tal vez. "tomen, tomen todas las monedas que quieran!", de sus ojos parece decir, brillante.
la mirada batida en su brillo, inmóvil máscara, multiplicante foco, el joint devocional. y ese color palpitante, helicoptado, de los cuerpos que convoca, en puntadas de sombra. instrumentos mnemónicos abandonados bajo las palmas. arrojan piedras, retroceden los nombres. sólo se conocen con los ojos cerrados, en ese telón gomoso y cambiante. pero allí cruzan los aviadores, anuncian una gran tunguska para esa misma noche. al atardecer avanza un río de cobre, disipando las referencias, los enlaces no responden a nada determinado, o se envían por indicaciones que dimiten, allá en la fronda. comienzan por tambores vascos, ofreciendo caja ancha como chulos de estrellas, pringan la piel del tambor. pero no les alcanza, tantos fulgores toma el cielo. ver: vierte: diverse. los consejos verde frescos en el rumoreo autumnal. cuando en unas risas dulces, desde un balneario casi desconocido, no buscamos salvamento. que nos acaricien y pasen, que nos vuelen el sombrero (a la copa). despacio: plutarco. llevar el carbunclo de la pipa, orientar el camalote. si pelamos la pluma fraterna, queda puro canuto. su fuerza aerofáctica es una cuerda silbada, ardiendo cada punta.

quiere gritar, pero sólo se cubre de sudor. cosquillea en la malla unas grajeas. la meseta es para el pájaro una película de me atravesó. enrevesada serpentina en los ojos del capitán, conduce por una especie de temblor. dice: por qué no nos atravezamos de una vez, por un demonio. el marciano no se inquieta, sabe que es pura paja. granjea el momo su majón, gracias a una gota cúbica silabeada. gota grande en ese guante, no atajaba su trasero en el rastrón. era el geiger de una erudición que le faltaba, la exacta falta de someterse a picotear alguna medición. algún tipo de suceso que quiere probar sus reabsorciones escolásticas. presupuesto de unas notas que le siguen y persiguen en aquella pantomima, so calladamente. desconocidos prosiguen intentando salvar alguna punta de denominaciones. la cartografía no los reelige, así como de un chasquido salen las marsopas a aplaudir los puntos desplazados continuamente. el acuario se llena de sofistas, arriban las potencias anaeróbicas. los puntos siguen debilitándose hasta borrarse en la hondonada solar. ekekos con su presencia cognoscente hablan con los humos de unas fundiciones. al juntar las manos sale la bola como brasa destruyendo la aereación de los pesebres.

*

el rostro convertido en torbellino. torres. de los soportales parte el zurdo reflejo del grillo. alguna parte llena de semillas y de estacas. cómo la inquietud del ramaje va combando en una bruma que se cierne maravilla. tenía ya a lo largo aquella rambla el pie y la pista. donde la baranda que aquilata lame una cucharada blanda. se sopea con las cuentas una lluvia ligera, tijerita, donde asoma el fuselaje de la pipa. y así va cambiando la rueda del recuerdo (menos). ligazones del aire no si arrastra las palabras un esfuerzo detersivo. y después se detiene conminando a las luces para acalorarse la entidad. demasiado ese realismo a brazadas, la identidad bastante poco. mas, de pronto, la calma en el bolsillo, los pulmones leoninos, recorridos con un fósforo fragata entre los dedos. apaleada policía de los años, a kilómetros detrás del lóbulo el azul, luz de un helicóptero. diferentes mensajes hidropónicos para ningún desierto. setenta razones y ninguna dios. en ningún lugar. pero cuando el servicio del wu wei va entrando en el cuartito vacío, se enciende la lámpara del albino. hermanas besuqueantes de seráficos sudores, albeo mi vulnerabilidad. por detrás, el puño cerrado en la vidriera que cerró. y sin embargo se van en bicicleta, destellos de los piercings en los ombligos de las púberes. flechas en zig zag se burlan del diamante, le traen la duda. la carta de situación traza un camino, al camino se lo come la llanura. obra sus líneas de apuesta, pero ellas se sacuden, lambetazos de ameba. confundiendo el catalejo, miro a través de una moneda. y los presos se hacen finitos allá en la llanura, hasta que los números se desdibujan. ellos corren ni mal ni bien, porque la papa está en el burdel

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buda de a manchas

2011-10-13T08:41:00.000-07:00

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fragmentos=2

2011-10-11T07:57:00.000-07:00

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no hay tanto una casa como una ventana sola, capsular. no tanto un territorio como una vertical en llanura ajustada a la otra, pradera cósmica. cualquier país donde vivir se ha ido, ya no importa. y afuera resoplan, aguardan por la herencia. bajo una luz severa, meridiano la gema guardamarina, el servicio ha largo abandonado golpea sus puertas. batiente del desierto que recoge las guardas, donde surge la culebra que asciende y desciende estrechando el periscopio, palomar o guarnición navideña. es la atacama preferida por la naveedad, o la sedona de un encumbrado servicio postal, costillar dorado, espina soplada que recibe a los que no se esperan, saluda a los que cava y nunca llegarán. por eso las cartas se agitan de una cuerda. son como medias que guardan en su seno mechones de cabello para la reina. versiones que actualizan cada una su misterio. visiones de la heredad que cerrarán cuando deje acudir a su deseo. pero las huellas en el vidrio cantarán, suave crepitación dactilar de alguna otra era. en ese jeroglífico perfume de clausura, la notación por la víscera escarba privilegios. aunque sea por la falsa nota de un destinatario, los falsetes al sombreado de la digital. el lente se dilata, va a estallar las magnitudes verticales que entran en contacto con la llanura, delirando los correos de la rasa. como juega el curso de agua, o acaso una costa apenas contorneada, o sugerida, en el café de media tarde, alumbrar. o mejor la media mañana de zinc y ruiseñores azul francia. no sintonizando la incalculada senectud pero que raspa o acaricia, rosa cristalina. sincretiza toda costa el pubescer, la mesa ronca, una pavada salina entre señoras llorosas. machacar sobre la curva siempre hacia una referencia enojosa. hacia allí van los crispados catalejos. se aplica el género (policial) a cada ejercicio del terreno. nos dicen: empiece siempre por el incidente, así lo indica el manual. pero uno se va irregularizando, salen voladuras del bar. y la palabra se inunda de luz borrando la calzada

*

un zapato crocante en la cuneta. la columna de humo sobre una banda de pinos de melancolía. locura del espino. un escopetazo terso baja la tapa de cedro. entonces llega el amante del guarismo de las huellas. el inspector consulta su muñeca entre esos pinos de sol, son cintas sin aplicación, no explican nada, pero los policemen no se quieren ir, quieren ponerla. al auto lo derribó un gránulo, el cuerpo levitó hasta la cebada. el decibel del mirlo justo allí, creíase bailarín. esto tenía que ver -se explicaba el inspector mientras picaba el espejito- con la columna que faltaba. la clave del acompañante desaparecido estaba en el vacío. la clave del agente era la casa que no cimentaba. no le servían -para tocar en ella- las vendas de la mirada. quizás era ese ojo, inhumano, sobre una camilla a toda velocidad enganchada a los rieles del techo de una clínica. eso pelaba. llantas escrituras deportivas que tatuaban el cuerpo. era el "baño de las santas", chupadoras del tuétano para el "gran espíritu". y el gran espíritu de los automovilistas ardiendo? muñecos moviéndose en las placas tectónicas. mnemónicas. muñecos saltando en los abismos. era por amor que el muñeco se esposaba al volante. el eterno asaltante al vuelco de la tundra, no reposa. quiere lanzarse a los muñecos devoradores. cuando arde la luneta gritan las lámparas ahogadas. cuando vuela entre esos focos colecta notas, es un ciego que da piel a la bola, o a los bolos sobre la tabla espirada. pitando la cola lucífuga hacia el tronador de los bolos. aullidos de automovilistas derrapando una pista muy lustrada. borboteos de los tubos fluorescentes en el viaducto ténebre. y luego todo se retuerce, gotea el mercurio por la canaleta

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fragmentos de aria colocado a sus pies

2011-10-09T14:21:00.000-07:00

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* FRAGMENTOS DE ARIA fue escrito entre 2002 y 2003. destila casi un año de improvisaciones, realizadas generalmente en horas de siesta, utilizando un medio medio timbesco que llamaba, en aquellas remotas épocas, el método adivinatorio, sobre el cual creo haber escrito ya algo en la introducción a "la hambriento". ambos proyectos coincidieron en el tiempo, aunque FDACASP tuvo la continuidad que no consiguió aquel. "la hambriento", en su inicio, confirmó en la práctica que la aplicación más o menos ortodoxa de un método cualquiera a la escritura sólo puede producir tedio. para "fragmentos", por consiguiente, había que elastizar este procedimiento, por lo que entonces se volvió adivinatorio: no proveía ya prácticamente texto sino, sobre todo, pistas, señales, retazos de la bolsa del loco, papelillos del organillo que nos entrega el macaco. en cualquier caso, los textos provistos son más bien caóticos, propios de una edad que se desborda (porque son escritos de una edad adolescente, edad que como sabemos no adolesce de nada), si bien hay siempre enganches narrativos, de mayor o menor duración, enganches que arrastran las piedrecillas imantadas de unos nombres que harán las veces de personajes antes de hundirse una vez más en la gran sopa, en el puchero COLOCADO A SUS PIES-

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ONIONES CONTRA ORFEO

nitidez, afirma el cuadrado, designando a su izquierda viento. palabra viento. la esquela solísima de la nitidez. y el recorte que solicita escala. la escala de una carta que arde. la escala de unos humos. porque sintonizo en un cuarto cerrado y humeante. y la carta, elevada hacia el cielo como en un delirio, y la mano que busca, que quiere alcanzar la urna aérea. trazo el universo por la estela. el trazo que le abre corredores, pasadizos a lo aproximando. SE. pero todavía apacentado. gran PARALÍTICO. pero, el que quiere viento, verá volar los velos, pasadizos a la maja. particularmente los despojos que me abren la frente, el frontón nocturno, EL FOCO ( ) peculiarmente hacia un paso sigiloso, el paso que traza espiras en un cuarto, ese que se pasa los carbones por la frente, el que escribe masticando AIRES. y es con ese dedo negro que escribe, es el dedo que ensarta la luna, la luna como anillo. el círculo activando es la cadenza y corresponde al solicitador, al solícito de luna. responde al que se asoma por el ojo (de buey), entonces es el ojo-ventanilla de luciérnagas de glenn, en el '62, es él el que va haciendo mohines en esa cápsula-ventanilla. camina sobre la escarcha, camina con trazos infantiles. sensación, que hace venir. deja cierta comunicación el escarlata sobre el vidrio, el puro vidrio de la nada. o el frontón de pelotaris que juegan con los puntos que vuelan la seda (negra). pero hay que aceitar el aparato lentísimo, hay que volar por el texto con ramajes ortopédicos. birome y tiro fijo, y fuego en el fuelle, cresta roja: el cielo apretado entre los dedos. a esto podríamos llamarle la hora pico. todo será por ese párpado (picado). o por picar en esa rica papa (para dad) unas agujas que bailan según el caramillo. porque la negadora de esas doñas hace camino, pero nosotros preferimos no tomar ese colectivo. es que viajamos en una ventanilla, vamos en el vidrio de la limousina (polar) donde llevan a los astronautas. y sin embargo falta algo, es como un archipiélago. la flecha es el comando de su atisbo. se encuentra con la mano llevando el cubo feérico. pero el cubo se transforma en un huevo. de este huevo salen la bailarina y los acróbatas. adolescentes ellos, tienen el entrecejo florido, y ello es por el huevo, por el aovamiento en el mohín. chispas que vuelan a través del anillo de los acróbatas. por este podemos ver que el huevo ha caìdo en el desierto. esta cáscara nos suena, sabe a ese dedo que señala y es la luna a través del anillo. pues el dedo se clava en la esponja y la hace circular, le circulan los indicios

*

hay puntos cruzados por flechas. hay remolinos al contacto de las flechas. la flecha va pelando la naranja, transparencias. y, en la punta ígnea, más series de contacto-remolinos opera. es el globo ígneo tripulado en la tormenta. aquel que enciende la gota del viaje (el gotero) y el volante de paja. "se viene la gruta", dice la vieja, "no te muevas de ese punto hasta que llegue la lluvia". con el dedo, misteriosa, traza la espiral en el vacío de la tetera. así llena de aguas la maleza, acerca el pergamino a la conca para esos sonidos-yema. en ese oído crecen los muertos; suben, en ese "olvido" de la lengua que las sombras conversan. pero es más bien en ese dejo, en lo que no ha sido articulado. y golpea, como golpean las ramas durante una noche de tormenta. si nos llama la tensión, si recibimos el ojo, encontraremos al globo levitando, humoso bajo la lluvia. pero el ojo resbala, es un ojo de vidrio. cruza el silencio entre muñecos que vigilan. camina el viento lleno de tierra que le cruza la fachada. ingresa al edificio, recorre ese pasillo lleno de puertas hasta que le acepte la suya. "yo quiero ser el mexicano en tu puerta", le dice suplicante a la mirilla. pero escucha una risa, es la vieja que juega con el ojo de vidrio.
luego se acercan los pastores, se presentan a la puerta donde vive un chino. golpean pero expresan que no, que esperan a la puerta pero no desesperan. trazan con la fémora el círculo que una y otra vez el viento barre. esta escena baila en el ojo de vidrio. en tanto el ritmo recrudece el ojo gira, lo cual le unta un humorismo. esto es indudable, acercándole una vela se produce el orificio. a través de él se ve la pieza del chino, iluminada vagamente por un cirio. blancuzca aquella fuente, cimbra su copete con pereza, pero es la vaguedad que lo cimenta. le vive si borra toda huella. terriblemente cara la bondad del cielo, es como una suela grabada a fuego. aunque, si algo siempre escapa, es una chispa que fue a dar a la maleza, quiere decir que había una pipa, que se agenciaban los humos de la apuesta

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cinthia fernandez en exclusiva

2011-10-07T14:03:00.000-07:00

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*________* en lo de canosa

diagramas en una hoja doblada

2011-10-02T12:29:00.000-07:00

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espacio publicitario

2011-10-02T12:25:00.000-07:00

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apuntes para un poema=3

2011-09-26T08:14:00.000-07:00

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**----------- esto es un pozo.
no deja de pegar el ojo,
rabo es el ojo zapateado.
ahora rubescente, en rumorosa solitud.
solito hincaba el muerto mocito
hasta el atajo de los tres veranos.
el invierno era vulcano; su desbraguete
temblaba la montaña. sésamo hablaba,
dormido, un slang de espinillos agarrados
a la fría mañana.
aceite madrigal persa.
encuevado, cocinando una torta de acero.
vientito afinando al maestro.
humos al paso, churrasquitos elásticos,
compinches del ano de servicio.
ningún papel amargo resucite,
pastelitos en el celofán chuceado.

con cierta melancolía vendrá el mar,
a partir de películas inglesas de verano.
un piano ajado raspa un nudo,
desnudo corretea entre cochambros.
ni el acierto tranquilizante ni la sedante
de un domador rajado.
llevamos: todo lo mariposeado por el pelo,
todo el lagrimeo de la aduana-caramelo,
cerebelos cromados, cúmulos inciertos que
desarman la rama, armas en velos
transitan las zonas arenosas del cerebro,
transitan esa molleja reseca con el polvo del nombre,
soda estéril, sopa de presos,
cachudos atletas carmines del ácido.
ellos que rascan del culo un rulo a la colina,
un caño de tilo cada vió etílico a su paso,
cada vilo volátil, vino mimético de muy lenta
rosca, vino por metro y sexo por cable,
picante lord un porro céreo asada piel anhidra,
nidando su sangre una sidra más graduada,
libada en finas ribas y sonrisas,
islas plasminas cual moatos coalescentes,
mugientes miopes calzan a los dioses en sus bachas,
bajen las bombachas-beta listas en sus sones gachas,
oyakus de corazones chifles bailan la guaracha,
el chas chas que no quiere libertad, tal zarco gas,
un derrame sin amarre, un ensarte por lo vasto,
surcando la extrañeza de los lentes de 20
como caligramas de peces fosforados
lisos para el meteorito
como albo cepillado
mas a tales manantiales
tronchar para lo raro
el oscurecimiento instaurado
agallas robar de la posibilidad
torsiones tirando de los planos
agallas para registros descabellados
que no piden más.
porque se trata siempre de contagio
y en tanto repentino repetimos
el fondo es un hongo
o en el fondo hay un porongo
encajetado a los pasillos de tu agüero
o bien un ogro de capa verde
pisa a los pajeros de pesebre.
a qué pitar este encallar
o a qué acomodar el enanismo contorno
que se pega de antojo
una mano en tridente
lleva los cabellos del vidente
que no alivia al paciente dominante
ni dispensa pasajes a acrania.

VI

la membrana no cesa no pesa no comienza.
vasija fría manía, cromático a-ser,
desciende del pàrpado el signo machacado.
el señor think un pedo al fin
charlando al esqueleto sus verdades
granos maculares en el café mendrugan
hasta la madrugada en el hilo de espermancia.

corazón centro de oración,
nuestra casa de hormigueos.
el alma reside en la nariz,
está escrito en la corteza.
la respiración triangula la superficie y su
desembocadura.
el gato no se suelta y no es un gato.
aceitosas congas estocadas
voceando garabatos.
potasa para andar muchos entuertos.

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fibras

2011-09-25T12:49:00.000-07:00

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* diseño/dibujo 2011

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apuntes para un poema=2

2011-09-23T07:40:00.000-07:00

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III

sin colar en modo alguno radiación,
y de ninguno sonidos, lo intestinal de este destino,
zapatos en un olvido fumoso y extraño.
el hoyo viene a este tamango por el odio,
arrastrado una y otra vez a las coordenadas.
perder la teca es inversión.
divertido creer que se sumó, cansados jugos,
mendrugos de algún zumo, tumbos sultanos.
saludos al Sultán de Paracas.
sultán por el asta.
mi cana saliva lívida de púas.
hay una deficiencia importante de contrabulas.
el paseo de benedicto es una burla.
desplumen a esa puta!
pinchazos hágase el BLAM!
cintazos en el césped, húmedo el huésped.
contra huestes de la cara el hombre hojalata,
echado en el spleen del césped,
sueña el ojo de la guagua nocturna,
su voluntad espinosa abre la matoja.
Sarcoptes, Nosteras, doctores,
modales dictadores.
y los olores misteriosos, la atrofia de los puentes,
caries hirvientes, escapadas estrofas de la vida
muscular, olorosa,
araña pensamiento del bajo renal, traste de
gacha renania, empuja al conejo con bonete de
vainilla ofrecerse a los arietes, capsis,
sorbetes chinos.

IV

lactantes negros, olvídense de un cielo
diseñado entre cachetes cefálicos.
agua del cochero de sesgo.
las camisas de los enfermos quemadas a la blanca moza.
micetos en mi bebida camisa de fuerza.
sin gracia entre callejos y vainas catalanas,
caudas sin cola, pasajes sin bola.

sola entre espigas de cotillón,
hojas dichosas por puro temblor emotivo.
por esos dedos nace el viento.
trazando en la sombra y cruzando los tres dedos,
vascula el fuego para un dios dormido.
orar las sales, preguntar al vendaje
para las aves del ojo.
es el mosco que desinstala todo.
y también está el tala. el tala también está.
apaludiendo las hojas aceites del no pensar.
perfume vehicular, sombrero comprensivo.
carabe jarabea pendular.
árido vino, fino eucalipto, vaca ligera.
amapola del aire, linfa en el oleaje,
llave por el aire llena, puntico ordeña.
obesidad del estupor deseante.
sesos obsesos de morruda.
sesos de trabajador social.
la rosa vacante hace a los pinos siseantes.
nada superior nada la cáscara.
rara en rayos cuidados canta
un hoyo vertiginoso.

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apunte para un poema de los últimos de ya

2011-09-20T14:43:00.000-07:00

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---- adeps. adipas.
   adipastos sansitivos. cactos inaditivos.
mi araña dactilar contra las brasas que trae este ciego sol!
adictos a la sanción: qué bien nos venga un
enmantecado bastón.
apriete el botón quebrahuesos. apriete por favor.
apriete la lengua contra el vidrio.
apriete por favor.
yemas de liberación muy lenta. yemas de liberación.
para todos. de liberación.
befas! befas en cadena!
(blefarín no puede con ellas)
ámbar eléctrica, fox eléctrica.
oh mundo idiota!
una sola cosa:
la orilla acuña, el horizonte empuña,
el pulso esferea, brotan de las llaves concéntricas
las cosas solas en un mundo de acompañamientos y solares
imaginarios, mudos a los gritos, y rudos susurros.
Spiro, respirar. de otros poblamientos esta postal.
la posta del estal*, que funda el fondo que no tiene.
flexura pura y dura,
costuras su vaciado real.
calé al faciente, paciente de los artefactos,
una pava con volados, el macramé de un ala.
vieja filia...me entredecía.
la puerta adopta la forma...como una coma,
fotoide, ominándose*.
zoster. rayito de diamante.
el gesto transporta, gestiona los traspasos (zarpazos
de poder).
gracioso gradior*, ese rascar de la escritura,
es otro rasca de la literatura, linyera millonario,
hace versos para pájaros (gran gradior).

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II

pelillos repelidos, pedazos de telos, falsos sostenimientos,
lucecillas placentarias. plica y replica, pele y repele,
ese hacerse hueso poético. la respiración el huevo.
pons* ya nos pasó. por el puente, cerebeleando al paso
raspadas callosidades.
dicho esto, el público calló.
mentira, si es lo único que tienen! qué sería de ustedes
sin ese parloteo gangoso y aburrido!
pero me olvido. porque viene a suderar*, sopla todo,
undeza* revienta tranquilamente sus cantones coloridos.
otro pungo* de paso, pongo, por poner algo.
entrar por la saliva.
dónde está la salida?
la saliva se absorbe al tego*. el pezón se tensa.
una banda densa que se estira, no acapita*.
es testigo el color, de la niebla estupor,
ánimo ciego torquea, suma al pecho tarascón,
veneno vía aérea.
oh, TRIPCE entripado!
un trote largo y frutal a las tipas
donde entre estañados echarpes sueña SAFENA*.
ABASIA PAROXÍSTICA TREPIDANTE.
en la feria del ojo, triquiñuela pafunda*.
en el sin fundamento de ella soñamos.
brazadas en la profundidad de la olla de ella.
brazadas con accesos alucinados a su cuello inocupado.
ser de su collar sin fundamento ni necesidad.
absorciones CONCOMITANTES del áster a sexféricas regiones.
puchos del mentalismo inconectivo sentimental.
sonda lenta del pensamiento
en ese tuétano tosido que eramos...

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   (continuar¨)
2011. escrito a partir del diccionario médico de bolsillo
dorland, 23 edición, interamericana mcgraw-hill

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